Один раз в жизни была в настоящем, закрытом ресторане. По предварительной записи, в центре Москвы. Ничегошеньки не помню, потому что это было давно. По работе.
Я стеснялась ужасно, хотя в детстве меня папа приучал к ресторанному этикету, чуть ли ложкой не стукал по голове, когда путала вилки для рыбы с десертными вилками.
А уж когда я с тарелки сгребла прямо в рот остатки своего оливье, папа чуть не заработал первый и надеюсь, так и несостоявшийся в жизни инфаркт. Мне было тогда лет семь, кстати.
С тех пор рестораны я не люблю.
И пусть в современных реалиях посуда в ресторане быстрого питания часто бывает пластмассовой или бумажной, меню - неприхотливо и ограниченно, но я по привычке ходить в "рестораны" боюсь.
А уж если бы там были хрустальные люстры, тапер, живая музыка и изысканная кухня, то...
Нет, не пошла бы, ни за что.
Моя приятельница всегда считает своим долгом сходить после шоппинга в ресторан, и гордо эту тему озвучивает.
То есть, затарившись недорогими шмотками надо просто перевести дух в забегаловке, которую нужно непременно обозвать рестораном.
А перед моими глазами проносится тут же полумрак, бокал коньяка "Мартель" , подогреваемого на пламени свечи и чашечка ароматного кофе. Райский тандем, действующий безотказно на слабую душу, не переносящую алкоголь. Мою.
На деле же что мы имеем? Пару кусков пиццы, Цезарь - ролл и большой стакан капуччино со сливовым сиропом.
С собой. В бумажном пакете. Даже не за пластиковым, грязным, как правило, столом.
Вот жизнь наступила- то, а? Ростикс и Вкусноточка и шаурмяная с парой столиков - рестораны...
А у меня дядька бездомный в подъезде заночевал. Патамушта хостел, штоле?
Пойду ка я со своим пакетом ресторанной еды в лаундж- зону, на лавке посижу, кофе выпью. И потреплюсь с бабульками о том, как мы докатились до жизни такой?
Почиллимся, вобщем.
С вами была Зина и новостей корзина