Солнце палило нещадно. Пыль забивала рот, мешала дышать. Аркадий стоял на коленях, чувствуя, как острые камни впиваются в кожу. Руки стянуты за спиной стальной проволокой. Рядом, плечом к плечу, застыл Степан. Его лицо было серым от страха, но взгляд оставался светлым. Перед ними стоял Аслан. Высокий, поджарый, в выцветшей камуфляжной куртке. Его борода была чёрной, как смоль, а глаза смотрели сухо, без капли жалости. В правой руке он держал длинный нож. Блик солнца от лезвия больно лизнул по глазам. — Сними крестик, сука, — негромко сказал Аслан, обращаясь к Степану. — Сними его сам. И ты будешь жить. Нам не нужны мёртвые мальчишки. Степан молчал. Его губы дрожали, но он не отвёл взора. Под грязной майкой парня виднелся простой шнурок с оловянным распятием. — Ну же, — Аслан сделал шаг вперёд, его голос стал мягким, почти вкрадчивым. — Зачем тебе этот кусок металла? Твой бог не видит тебя здесь. Если я перережу тебе горло, твой бог просто исчезнет. Его нет там, где льётся кровь. Степан
Публикация доступна с подпиской
Поддержать автора.