Изольда стояла среди заснеженного швейцарского пейзажа. Её длинные белые волосы развевались на холодном горном ветру. Весна здесь только-только начинала робко заявлять о себе — снег ещё лежал плотным покрывалом, а на деревьях не было даже намёка на почки.
«Всего пять дней, как мы познакомились, а кажется, я знаю его всю жизнь», — подумала она, глядя на уютные деревянные шале, разбросанные по склону. Вчерашний разговор с Маттео никак не выходил из головы. Он предложил встретиться на показе в Милане через месяц. Да, она тоже будет там, командировка уже давно согласована, но... Может быть стоит оставить всё это курортным романом и не давать ему и себе ложную надежду на продолжение?
После той истории с Питером сердце Изольды словно уснуло под такими же плотными белыми сугробами обиды, обманутой любви и разочарования, как те, что лежат на уходящих под самые облака горных склонах.
И всё же за последние дни что-то изменилось в ней. Будто под толщей снега готовится расцвести хрупкий первоцвет надежды и доверия. «Через месяц в Милане будет уже настоящее лето. А пока... у нас ещё два дня, чтобы узнать друг друга», —Изольда подставила лицо первым лучам весеннего солнца и мечтательно улыбнулась.