Приветствую. Меня зовут Сергей, и вы меня знаете как автора этого канала. Я уже выложил здесь больше четырёх десятков историй — чужих жизней, чужих смертей, чужой боли, которую люди носили в себе, даже не подозревая об этом.
Но сегодня я впервые расскажу историю своего регресса.
Когда я только начал видеть, я с удивлением обнаружил закономерность: практически в каждой жизни я либо воевал, либо был военным. Римский легионер, рыцарь Тевтонского ордена, офицер русской царской армии, солдат в окопах Первой мировой. Даже там, где, казалось бы, война не была моей профессией, меня неизменно настигал клинок, пуля или штык.
Почему? За что? Откуда эта эстафета насилия, тянущаяся через века?
Я пытался сам, в своих медитациях, добраться до истока. Но каждый раз, когда я приближался к чему-то важному, меня словно выбрасывало обратно. Слишком больно. Слишком темно. И тогда я попросил помочь своего учителя.
— Посмотрите со мной эту жизнь, — сказал я. — Сам я не могу. Там что-то такое, от чего всё моё нутро сворачивается в тугой узел.
Она просто кивнула. Это было в Севастополе на мысе Фиолент, я закрыл глаза.
Я ожидал увидеть поле боя. Шум, сталь, крики.
А увидел запах.
Запах жареного лука и дешёвого вина. Увидел грубый деревянный поднос, который я держу на вытянутых руках. Потные, грязные руки, обломанные ногти. Тяжёлые юбки, которые трут ноги. Я опускаю взгляд на себя — и понимаю, что я не мужчина.
Я девушка. Молодая, лет девятнадцати. Худые плечи, острые ключицы, волосы цвета мёда, собранные в узел на затылке.
Я работаю в таверне. Где-то на окраине, где дорога ведёт к горному перевалу. Место не для слабых, но я сильная. Я улыбаюсь посетителям, разношу кружки с элем, уворачиваюсь от грубых шуток. Я умею выживать.
Тот вечер ничем не отличался от других. Компания из четырёх мужчин — возчики, или старатели, или просто бродяги с тяжёлыми кулаками — пила с самого обеда. Они шумели, они пожирали меня глазами, но я привыкла. Я не чувствовала опасности до самого последнего момента.
Они вышли по одному. Я вышла во двор вынести помои, и тут же чья-то рука сгребла меня за шиворот. Второй сжал рот.
Дальше — время ломается. Я помню вспышки. Свои ногти, царапающие землю. Звук рвущейся ткани. Удар в живот, от которого я сложилась пополам, а потом пинок в лицо. Я не кричала — не могла. Мне выбили зубы. Я помню звёзды над головой и мужской хриплый смех. Помню, как меня переворачивали, как били головой о бревенчатую стену сарая. Сначала я думала, что они меня убьют там же, во дворе. Били долго, яростно, с какой-то садистской слаженностью.
Я выжила.
Чудом, наверное. Или просто потому, что смерть решила, что я ей ещё не нужна.
Я очнулась в канаве за конюшней. Вся в грязи, в запёкшейся крови, с разорванным ртом. Я лежала и смотрела на небо. И в какой-то момент внутри меня что-то щёлкнуло. Не знаю, как это описать. Будто душа, которая там жила, умерла. А вместо неё проснулось что-то другое. Холодное, расчётливое и совершенно лишённое жалости.
Я не пошла к людям. Я не стала просить помощи. Я примкнула к бандитской группировке, которая ошивалась в окрестных лесах. Сначала я была для них никем — девка, которую можно использовать. Но я быстро поняла, как работает этот мир. Я оказалась умнее, хитрее и гораздо более жестокой, чем они.
Через три года я возглавила эту группировку.
Я помню свою комнату — низкий потолок, грубый стол, на стене карта трактов. И помню свой ритуал. Ко мне приводили таких же, как те четверо. Насильников. Их ловили мои люди, били, но оставляли в сознании. Они стояли передо мной на коленях — грязные, с разбитыми лицами, полные страха.
Я подходила медленно. Брала их за волосы, поднимала голову, чтобы видеть глаза. Я хотела, чтобы они видели меня. Видели ту самую девушку из таверны. А потом я брала нож и перерезала горло.
Я сделала это с сотнями. Может быть, с тысячами. Я превратилась в легенду, в призрак, которым пугали женщин в тех краях. Но это не принесло мне мира. Потому что я искала тех четверых. Всех. Я знала, что один из них умер от лихорадки через год. Второго я нашла и убила лично. Третий пропал. А четвёртый… четвёртый снился мне каждую ночь. Я так и не узнала, кто это был.
Я умерла старой, в какой-то стычке. Умерла с ножом в руке, так и не утолив ту жажду.
И понесла её дальше.
В следующей жизни я родилась мужчиной. И снова взяла в руки меч. И снова — война, армия, убийства. Потом — ещё одна. И ещё. Я искал врага, которого можно победить. Я думал, что если стану достаточно сильным, если уничтожу всех "нелюдей", то внутри наступит покой. Но покой не наступал. Враг был везде. И никогда — его не становилось меньше.
Только в этой жизни я остановился.
Я не победил всех врагов. Я не исправил несправедливость мира. Я сделал кое-что другое — то, что оказалось бесконечно сложнее любого боя.
Я простил. Прежде всего себя!
Я нашёл тех четверых. Не в этой реальности — внутри себя. Я увидел их лица, которые так долго носил в своей памяти. И я понял: они были просто жалкими, больными, сломанными. Людьми, которые сами не знали, что творят.
Я простил их. Не потому, что они этого заслужили. А потому, что я заслужил покой.
И в тот момент, когда я это сделал, у меня внутри что-то разжалось. Стальное кольцо, которое я носил в груди десятки жизней, наконец-то лопнуло.
Теперь я рассказываю истории. Теперь я помогаю другим людям находить свои истоки. Теперь я знаю: иногда чтобы закончить войну, не нужно убивать последнего врага. Иногда достаточно просто опустить меч.
Спасибо, что дочитали. Это была моя история. А хотите узнать свою? Пишите в телеграм @kumirof, я помогу вам увидеть🙏