Я долго откладывала этот отзыв. Не потому, что не знала, что сказать, а потому, что слишком тяжело возвращаться к этой книге мысленно.
«Дневник Анны Франк» — это голос девочки, которая хотела жить. Которая писала, смеялась, ссорилась с матерью, влюблялась, мечтала. И которая умерла в концлагере за несколько недель до того, как туда пришли освободители. Если бы она знала, что осталось так мало...
Читать этот дневник — всё равно что наблюдать за тем, как цветок пробивается сквозь асфальт. Ты знаешь, что впереди зима. Ты знаешь, что он не выживет. Но он всё равно тянется к солнцу, выпускает лист за листом, расправляет лепестки. И ты не можешь оторвать взгляд.
Анна получила дневник на тринадцатый день рождения, 12 июня 1942 года. Обычная девочка — с капризами, с обидами на взрослых, с мечтами о настоящей любви. Семья Франк — обычная еврейская семья, которая верила, что всё обойдётся. Что Гитлер — это временно. Что можно просто переждать. Они ушли в убежище, когда стало совсем невмоготу. И там, в тесных комнатах за книжным шкафом, началась жизнь, которая длилась два долгих года.
Но самое поразительное в этом дневнике — не ужасы, которые описывает Анна. Их она почти не описывает. Она пишет о другом: о том, как ей надоедает одна и та же еда, как раздражает сосед по убежищу, как хочется выйти на улицу и увидеть небо, как больно, когда мама тебя не понимает. Она пишет о себе. О том, как меняется. О том, что хочет стать писательницей. О том, что верит в добро, несмотря ни на что.
И вот здесь меня накрывает волна такой боли, что трудно дышать.
Анна была необыкновенно умной девочкой. Не просто одарённой — она обладала редкой зрелостью. Она понимала людей, она чувствовала фальшь, она умела анализировать свои чувства так, как не каждый взрослый умеет. В её записях есть строки, от которых я каждый раз останавливаюсь и перечитываю снова:
Она писала это в убежище, где каждый день мог стать последним. Она знала, что вокруг идёт война. Знала, что её могут найти. Знала, что ей могут не дать вырасти. Но она думала о том, что оставит после себя. Ей было пятнадцать лет.
И она оставила. Не роман, не сборник стихов, не пьесу — хотя мечтала и об этом. Она оставила дневник. И этот дневник стал, наверное, самой страшной и самой честной книгой двадцатого века.
Она мечтала о любви. В её записях появляется Петер ван Даан — мальчик из убежища, такой же испуганный, такой же запертый. Анна пишет о своих чувствах с той нежной серьёзностью, которая бывает только у девочек на пороге взросления. Она хочет, чтобы её любили. Она хочет любить. Она хочет, чтобы кто-то понял её настоящую — не ту, весёлую и громкую, которую видят все, а ту, что живёт глубоко внутри.
Она не успела.
Она умерла в Берген-Бельзене от тифа в феврале 1945 года. Ей было пятнадцать лет. До освобождения лагеря оставалось несколько недель. Британские солдаты вошли в лагерь 15 апреля. Её сестра умерла в начале февраля. Отец, Отто Франк, выжил. И он нашёл дневник. И он сделал всё, чтобы мир узнал о своей дочери.
И вот я сижу сейчас и думаю: почему?
Почему существуют войны? Почему люди убивают друг друга? Почему девочка, которая хотела стать писательницей, успела написать только одну книгу — и то ту, которую она никогда не задумывала как книгу? Почему те, кто ненавидит, оказываются сильнее тех, кто любит?
И у меня нет ответов.
Но есть в этом дневнике одна фраза, которую я перечитываю в те дни, когда ответов совсем нет:
Анна написала это в убежище, где её могли убить в любую минуту. Написала это после того, как её народ уничтожали миллионами. Она знала, что за дверью — ненависть. Но она продолжала верить. Может быть, в этом и есть главный ответ.
Я советую эту книгу всем. Но особенно — тем, кто считает, что их жизнь ничего не стоит. Тем, кто не знает, зачем вставать по утрам. Тем, кто думает, что у них ничего не получится. Анна Франк не дожила до шестнадцати. Она не знала, что её дневник прочитают миллионы. Она просто писала — честно, страстно, жадно, как будто знала, что каждое слово может стать последним.
И её слова остались. А мы, читатели, — это и есть то самое «после», о котором она мечтала. Мы держим её книгу в руках. Мы знаем её имя. Мы помним.
Я закрываю книгу и долго сижу молча. В комнате тихо. За окном — мирное небо, машины, голоса. Всё хорошо. Всё так, как должно быть. И всё же на душе тяжело. Потому что я знаю: где-то сейчас есть девочка, которая тоже пишет дневник. И тоже мечтает стать писательницей. И тоже верит в добро. И я хочу, чтобы она успела. Я хочу, чтобы все они успели.
#книжныеотзывы #книги #отзывы #дневниканныфранк