Работа зрителя Вера принесла книгу. Старую. Потрёпанную. Страницы пожелтели, уголки загнуты. Положила на колени. Гладит обложку. Медленно. «Мне было семь, — говорит она. — Мама купила. Альбом репродукций. Левитан. Я не понимала тогда, что это значит. Просто... смотрела». Села на пол. Прямо посреди кабинета. «Можно?» — спросила Вера. Терапевт кивнул. Она открыла книгу. Перелистывает медленно. Останавливается на одной странице. «Вот эта, — говорит она. — "Золотая осень". Я могла смотреть на неё часами. Просто... смотреть». Всю жизнь Вера бежала мимо. Музей — полчаса, галопом по залам. «Посмотрела» — галочка. Книга — по диагонали, главное сюжет. «Прочитала» — галочка. Музыка — фоном, пока делаешь другие дела. «Зачем так?» — спрашивает терапевт. Вера закрывает книгу. Обнимает её. «Некогда, — говорит она тихо. — Всегда некогда. Столько всего нужно успеть». Пауза. «А для чего — я не знаю». «На прошлой неделе, — говорит Вера, — я пошла в галерею. Одна. Встала перед одной картиной. И ст