В детстве почти все люди мягкие. Они смеются легко. Доверяют быстро. Прощают просто. Им не нужно много причин, чтобы радоваться. Но проходит двадцать… тридцать… сорок лет. И ты начинаешь замечать странную вещь. Многие люди становятся жёсткими. Раздражёнными. Циничными. Недоверчивыми. Словно внутри что-то постепенно каменеет. И это редко происходит за один день. Это происходит медленно. Год за годом. Каждое предательство оставляет след. Каждое разочарование добавляет слой. Каждая несбывшаяся мечта делает сердце чуть осторожнее. И однажды человек ловит себя на мысли, что больше не верит в то, во что верил раньше. Он больше не верит в людей. Не верит в дружбу. Не верит в честность. Потому что слишком много раз видел обратное. Но есть и другая, более неприятная причина. Иногда люди становятся злее не из-за жизни. А из-за несбывшейся жизни. Из-за того, что внутри остаётся тихое чувство: я мог бы жить иначе. Мог бы попробовать. Мог бы рискнуть. Мог бы сказать то, что не с