Вам знакомо это чувство?
Когда просто хочется взглянуть содержание книги, а через два часа понимаешь, что сидишь в «позе буквы зю», чай давно остыл, а ты уже на последних страницах и не хочешь, чтобы это заканчивалось.
Вот так случилось со мной с «Морфием» Михаила Афанасьевича.
О чём?
«Морфий» - часть большого и невероятно живого цикла «Записки юного врача». Того самого, где молодой доктор только-только получил диплом, приехал в глушь, лечил детей с дифтеритом, ампутировал ноги, рвал зубы, боялся, ошибался и всё равно оставался врачом. Классная книга! Там было страшно, было и смешно. Там была надежда. Такая… Наивная, деревенская, настоящая.
А потом, если читать дальше, оказывается, что доктор этот не исчез, вовсе нет! Он просто перевернул страницу своей судьбы.
Как раз-таки «Морфий» - и есть та самая страница. Только… Свет там уже другой. И улыбка не та.
Случайная инъекция, призванная снять боль, становится не просто привычкой, а единственным мостом между телом и миром. Тем, кто не пробовал, объяснить невозможно. Тем, кто пробовал - и не нужно объяснять.
Булгаков знал эту тему не понаслышке. Он писал «Морфий», будучи земским врачом, и в основе его текста - реальные дневники его коллеги, которая зависимость затянула без остатка. Поэтому здесь нет ни капли выдумки. Здесь вообще нет ничего лишнего.
Это не продолжение в привычном смысле. Это та же самая жизнь, только повернутая к свету другой стороной. И её лучше не пересказывать. Её просто нужно однажды вечером открыть, и не закрывать, пока не дочитаешь до последней строки.
Почему это «крошка»?
Я не могла оторваться.
Не из-за динамики сюжета, там этого нет вообще, а из-за тотального погружения в безысходность больного сознания. Книга в этом плане очень честная.
А честность в литературе - штука редкая и драгоценная.
Что осталось после
Послевкусие у этой книги странное. Ведь оно не укладывается в привычное «о, как здорово». Скорее в тихое: «о, как оно бывает»… Знаете, когда выходишь из кинозала на яркий свет и несколько секунд не понимаешь, где ты, кто ты и почему вокруг так много людей?
«Морфий» показывает. Просто показывает.
После прочтения я долго сидела с чашкой уже холодного чая и думала. Не о герое. А о том, как тонки грани, разъединяющие жизнь и смерть, любовь и ненависть, исцеление и яд. И о том, что Булгаков, по ходу, знал о боли и способах её заглушить, больше, чем хотелось бы знать кому бы то ни было. И за это знание ему спасибо.
Кому читать
Если вы любите:
- тексты, которые затягивают с первой страницы и не отпускают до последней;
- книги, которые можно проглотить за вечер, но носить в себе гораздо дольше;
- истории, основанные на реальном опыте, где каждая деталь - это пульс.
Моя крошка
Я читала «Морфий» в то самое время, когда на меня напал «нечитун»: я залипала бесконечно в телефон, взгляд скользил по полкам, не цепляясь ни за строчку, ни за настроение.
А эта книга зашла.
Это был лучший разговор за последнее время, потому что поняла, что книга всегда тебя находит, какие бы «нечитуны» и прокрастинации тебя бы не окружали. И когда находишь её, глотаешь, не жуя. А потом собираешь крошки. С колен. С подушки. С души💫