Мне что-то везёт в последнее время на такое... типично питерское освещение - будто вот-вот пойдёт дождь.
Дождь, конечно, никакой не пошёл, но... я гуляла по весеннему Ангарску и вспоминала наши с вами осенние поездки в город, рождённый Победой:
В такие дни мир будто подёрнут то ли дымовой завесой, то ли густой тюлевой шторой...
В ноябре мы были и... гуляли в районе переулка Ярополова (примерно те же места всё... район улицы Файзулина):
Мы с вами частенько бываем и в 206-ом квартале, каждую весну я фотографирую этот красивый дом:
И делаю фото с сухоцветами в шине:) интересно: кто стоял на этом постаменте раньше?..
Обратите внимание на прекрасную лепнину десдюпорта:
Почему-то здесь Ангарск мне не Ленинград даже напоминает, а самую, что ни на есть, Москву 50-ых - из какого-нибудь культового фильма тех времён:
Очень идёт Ангарску сочетание лимонного и охристого...
Да, потом я неизменно совершаю променад по проспекту Сталина Карла Маркса. И... уже лет пятнадцать в цветочном любуюсь этим мандарином. Там так густо плодов, что я вдруг задумалась: а настоящий ли он?..
До сих пор оплакиваю витраж в бывшем Детском мире... и вообще грущу, что тут нет никакого детского мира, но умом понимаю, что "заход Пятёрочки" в подобные места... делает их нужными людям:
Ну и напоследок послание от библиотеки имени Аркадия Гайдара. Помните? - я выкладывала цитатку из Маяковского, а нынче мне захотелось пооригинальнее... выбрала послание в окне от Плещеева:
Ну, а дальше я пошла на остановку, которая бывший кинотеатр "Октябрь" - ждать родного 372-ого автобуса, который привезёт меня в центр купеческого и совсем не индустриального Иркутска.
Напоследок - углеродный след* Ангарска:
*Это я цитирую хорошее стихотворение:
Я иду мимо мусорки, мимо выпившего соседа,
чёрно-белая псина коротким хвостом виляет.
Грета Тунберг не оставляет углеродного следа,
а я никакого следа не оставляю.
Грета знает в лицо своих врагов и поклонников,
пожирателей плоти и потребителей рафа,
а я везде и каждому - посторонняя,
как фотограф, невидимый на фотографии.
Я прошла полгорода, и ни разу, пойми, ни разу
мне не улыбнулись, а надо пройти полмира.
Можно, у меня будут иглы, как у дикобраза,
чтобы меня было не выгодно игнорировать?
Можно я буду какой-то: уродской, милой,
бить в барабаны, орать из окна ночами?
Можно, я в следущей жизни буду чернилами,
чтобы меня хоть на белом, но замечали?
Мария Фроловская
P.S. В кафе "Говинда" меня всегда радует буйство комнатных растений на окнах: