Мы не замечаем, как начинаем жить “после”
Сначала кажется — всё впереди. Сила. Выбор. Дороги. Потом — в какой-то момент — это ощущение исчезает. Не резко. Не больно. Просто однажды ты ловишь себя на мысли: ты уже не становишься — ты вспоминаешь. И всё, что раньше казалось будущим, становится тканью прошлого. Словно кто-то всё это время прял нитку — из дней, из решений, из боли, а ты не замечал, как она превращается в узор.
Серебряную нитку прял я когда-то
Игорь Игоревич Баранов
Серебряную нитку прял я когда-то,
Вырывая волосы с висков.
Теперь — седая память без возврата,
Ткань дней — из паутины снов.
Когда-то жил, мечтая быть сильнее,
Теперь — несу себя в учениках,
И в зеркале — не гость, не зверь… Немею,
Там просто взгляд без светлого конца.
Сжимаю боль, как нити в кулаке,
И тку из дней забвения полотна,
А ветер на забитом до отказа чердаке
Шептал, что молодость ушла безмолвно.
Теперь — не ткань, а пепел на весу,
Он сыплется меж пальцев в подоконник.
Я думал — время одолею, боль пронесу,
Но время — не река. Оно — лишь сонник.
В нём прятал жизнь. Не золото, не медь.
А тонкую, дрожащую осанку.
И если выпало дожить — смотри,
Как всё, что было, тает без огранки.
Шаги — как счёт последних восхождений,
Где каждый шаг — прощание с весной.
И боль — не враг, а шепот утешений,
Что жизнь была. Хоть чаще …..
Мы не проигрываем времени. Мы просто становимся его формой. И если в тебе осталась хоть одна живая нить — значит, ты не исчез. Ты — продолжаешься.