Туман… Он окутал всё вокруг, будто кто‑то опрокинул гигантскую чашку молока прямо на улицу. Серость, прохлада — всего +5∘C. Ещё не лето, но что‑то неуловимо изменилось. Воздух, такой плотный и влажный, уже не кажется промозглым — в нём будто витает обещание чего‑то светлого. — щебет воробьёв за окном. Такой сильный, яркий, живой… Именно он разбудил меня этим утром, проник в сонную тишину комнаты, наполнил её движением. Я замерла, прислушиваясь: как давно я не слышала этой звонкой песни! Почти пять месяцев воробьи хранили молчание, а теперь их голоса рассыпаются по саду, словно серебряные бусинки, перекликаются, пересмеиваются, рассказывают друг другу какие‑то свои, птичьи новости. Я подошла к окну, прижалась лбом к прохладному стеклу и улыбнулась. Воробьи, эти неугомонные артисты, уже репетируют весеннюю программу на ветках сирени. Их трели звучат так радостно, так уверенно, будто они точно знают: зима окончательно отступила.Присмотрелась к сирени — и сердце замерло от тихой радости