Недавно я разбирал старые вещи у родителей. Обычная история — коробки на балконе, пожелтевшие фотографии, какие-то письма, открытки без конвертов. Сначала хотел просто выбросить. Ну правда — кому это всё нужно? На фото люди, которых я даже не знаю. Какие-то мужчины, какие-то женщины, чьи-то свадьбы, чьи-то похороны. Но потом мама сказала одну фразу, от которой мне стало не по себе: «Это твой прадед. Он прошёл войну. Но про него уже почти никто ничего не помнит…»
И в этот момент я понял очень неприятную вещь - мы живём так, будто память о нас будет вечной. Кажется, что дети всё запомнят, что фотографии никуда не денутся, что истории сами как-то передадутся дальше, но телефон не сохраняет память. Сегодня у нас тысячи фото. Больше, чем у всех наших предков вместе взятых, но в этом и есть парадокс. Телефоны ломаются.
Аккаунты удаляются.
Пароли забываются.
Облака перестают оплачивать. И однажды оказывается, что вся жизнь семьи была просто набором файлов: без структуры, без контекста, без и