Каждый раз видя фазанов, вспоминается одна история, которая напоминает хороший боевик, где герой не умирает после первого выстрела.
Это случилось лет так десять назад. Тогда мы были заядлыми охотниками.
Осень. Охотничий сезон в самом разгаре. Катаемся мы как-то по окрестностям Неклиновского района. Едем проселочной дорогой. Вдоль лесополосы, терновник стоит стеной, красота. И тут взгляд выхватывает его.
Фазан.
Красавец, каких поискать: хвост трубой, перья отливают бронзой, чувствует себя хозяином положения. К машинам в этих краях птицы привыкшие. Техника тут встречается чаще, чем пешеходы. Поэтому на нашу девятку он даже внимания не обратил. Клюет себе семена, как ни в чем не бывало.
Артур - мой верный спутник и главный стрелок, тихонько тормозит. Выходит. Заряжает ружье. Целится. Бах!
Фазан эффектно падает на землю. Красивый финал, достойный фильма. Но тут вступаю я.
Собаки у нас тогда не было. Поэтому вся работа по доставке дичи досталась мне. Я стартанула со спринтерской скоростью, как по команде «ФАС».
Ничего не подозревая, накланяюсь преспокойно к фазану. Только руки протянула к желанному трофею, а он – ОЖИЛ! Как подпрыгнет и тикать в лесополосу.
То ли испугался моего энтузиазма, то ли понял, что может быть съеденным на ужин.
Честно говоря, так и не поняла, кто кого испугался больше. Я его воскрешения, или он моей хватки.
Начинается погоня. Я — за ним. Он, пробежав метров пять, видимо, вспоминает, что только что был подстрелен, и снова падает. Я, счастливая, хватаю его… А он снова делает финт. Срывается и улепетывает в другую сторону.
В этот момент я поняла душу охотничьей собаки. Азарт! Злость! Спортивный интерес!
В моих руках остались только несколько шикарных перьев из хвоста. Трофей, конечно, но ужин из них не сваришь.
И тут он сделал роковую ошибку.
Фазан, видимо, решил, что раз на открытом пространстве от этой бешеной девицы не скрыться, рванул в заросли. Прямиком в кучу поваленных веток под терновником. Забился в самую глубь и, видимо, решил, что он надежно спрятался.
Зря.
Я — туда. Руки все исцарапанные, шапка набекрень, но зато с добычей. На этот раз шансов у него не было. Вытащила беглеца из-под веток с таким триумфом, будто выиграла Кубок мира.
Артур все это время стоял у машины и, смеясь, наблюдал за этим цирком. Когда я, красная, растрепанная, но гордая, вышла из зарослей с фазаном в руке, он выдал историческую фразу:
— Зачем нам собака?
Хохотали так, что аж скулы заболели.
С тех пор прошло много времени. С годами стали сентиментальными и нам стало очень жалко зверей и птиц. Это, кстати, был наш последний добытый трофей.
Сейчас мы больше катаемся по окрестностям с фотоаппаратом, а не с ружьем. Но каждый раз, когда вижу фазанов, вспоминаю того бойца. С характером. С которым у нас вышел самый веселый и безумный «бой без правил».
А у вас случалось, что добыча оказывалась хитрее охотника?