Мама всегда говорила, что наш старый дом с резными наличниками — это наша крепость. Мы прожили в нём тридцать лет. Здесь я сделала первые шаги, здесь справляли свадьбы и провожали в последний путь отца. Но в тот дождливый вторник «крепость» пала. На пороге стоял холёный мужчина в дорогом пальто, который выглядел в нашей деревенской реальности как инопланетянин.
— Позвольте, — он даже не вытирая туфли, шагнул в прихожую. — Я — официальный представитель Олега Петровича. У мамы из рук выпало полотенце.
— Какого Олега? — её голос дрогнул. — Мой муж умер пять лет назад. Его звали Иваном.
— Именно, — мужчина криво усмехнулся и достал из кожаной папки стопку бумаг. — Но дом, согласно завещанию, оформленному ещё в девяностых, принадлежит его брату по отцу. Тому самому Олегу, о котором ваш покойный муж предпочёл «забыть». И теперь Олег Петрович намерен вступить в свои права. Я стояла в дверях кухни, сжимая в руках чайник. В голове не укладывалось: какой брат? Отец всегда говорил, что он единств