Однажды я написала: «Благодарю тот день и час, когда ко мне летит Пегас». Хочу поделиться своими размышлениями о поэтическом творчестве. Об этом у меня немало стихотворений. Как всё происходит? Иногда просто сидишь и пишешь на заданную тему или в очаровании от увиденного. А иногда неожиданно мелькнет в уме пара строк. Забудешь, потом она вернётся, и за ней строки полетят вереницей. Бывает, не успеваешь записывать. Удивляешься: разве об этом хотелось писать. Кажется, мысль ушла совсем в другую сторону. Или КТО-ТО увёл её? Может, ОН, КТО-ТО СВЫШЕ продиктовал стихотворение. Да, это замечательные мгновения, мгновенья творческого взлёта!
Мгновенье
Бывает, хмурый день осенний
Преобразится. И весна
Живёт в душе. Уж не до сна,
Приходит в гости вдохновенье.
Когда с поэтом рядом муза,
Взлетают вместе высоко
И, кажется, им всё легко.
И нет прекраснее союза!
Порой в такое вот мгновенье,
Как сказка, давняя мечта,
Как неземная высота,
Родится вдруг стихотворенье.
Твоё иль посланное свыше,
Сам написал или услышал?
Наталия ТРОФИМОВА.
Умей творить!
Умей творить из самых малых крох.
Иначе для чего же ты кудесник?
Среди людей ты божества наместник,
Так помни, чтоб в словах твоих был Бог.
К. БАЛЬМОНТ.
Поэт. Кудесник он или провидец?
Немало же ему познать, понять дано,
И высказать немало суждено,
И пережить, понять, увидеть.
Писать, творить – всё ж дело непростое.
И мысли не всегда летят с Небес.
Вот тихий вечер, и за дальний лес
Уходит солнце, душу беспокоя.
Давно он счастье творчества познал,
Но всё чего-то ждёт, чего-то ищет.
Стихи читает, рукоплещет зал.
Он счастлив, но опять в смятеньи.
И милостыни просит, словно нищий,
У Господа: пошли мне вдохновенье!
Наталия ТРОФИМОВА.
Что в вечность канет?
Что сделалось со мной? Я весь пою.
Свиваю мысли в тонкий строй сонета.
Ласкаю зорким взором то и это,
Всю вечность принимаю как мою.
К. БАЛЬМОНТ.
Кто пишет о любви к жене, к невесте,
Кто воспевает трели соловья.
А кто-то к небу устремляет песни
И кажется ему, что матушка Земля
В момент творения уходит из-под ног.
Поднялся высоко в порыве вдохновенья.
Сам мыслит, сочиняет или, может, Бог
С небес ему прислал стихотворенье.
Весь здешний мир: весной цветенье сада,
Ручей прозрачный, облаков и птиц полёт,
Осенний день и шелест листопада –
Вся радость бытия, всё, чем земля живёт,
Поэту дарят и полёт, и вдохновенье.
Так хочется ему для вечности сберечь
И буйное весны цветенье,
И чью-то пламенную речь!
Недаром говорят: всё в вечность канет.
Но верится, что там не пропадёт.
Так неужели будет жить и сердца пламень,
И чей-то глупый пошлый анекдот?
Наталия ТРОФИМОВА.
РАЗБИРАЮ ЗАВАЛЫ СТИХОВ
Разбираю завалы стихов –
На бумажках, в тетрадях, блокнотах.
Будто бы не из дней, из веков
Изымаю былую работу:
Что написано вскользь, налету,
У костра, в поездах, теплоходах,
Что приснилось. Кому-то прочту.
И не всё для печати подходит.
Но читатель у каждого свой.
Кто-то ищет любви излияний.
Кто-то гонится вслед за мечтой,
Ждёт каких-то интимных признаний.
А другой, как и я, в стихотворной строке
Мысль свою, откровение неба
Вдруг найдёт и пойдёт налегке
В неземные пределы и небыль.
Наталия ТРОФИМОВА.
ТВОРИТ ПОЭТ
Поэту нужно умереть,
Чтобы признали в нём поэта.
Но почему же только смерть
Ведёт к признанью? Многи лета
Желаю тем, кто пишет в стол,
Кто сам издал свои творенья.
Хоть он признанья не нашёл,
К нему слетает вдохновенье.
И счастлив миг, и светел час,
Когда он думает и пишет.
Не ищет рифм, не ищет фраз,
Стихи к нему слетают свыше.
Да, рукописи не горят:
И мысль жива, и живо слово.
Вновь, устремляя в небо взгляд,
Творит поэт, на всё готовый.
Наталия ТРОФИМОВА.