» Сидели мы как-то с любимой на кухне. За окном — апрель, до отпуска далеко, мокрый асфальт. В чашках — чай, который уже почти остыл. И такое на душе было тоскливое «не-лето», что хоть волком вой. — Эх, — говорю я, глядя в окно, — сейчас бы на море. Ноги в песок, в руке — кукуруза, и чтоб орали: «Пахлава медовая, пахлава медовая!» — Не сыпь мне соль на рану, — вздыхает она. — До отпуска, как до Китая пешком. Мы к морю не попадём. И тут в моей голове, остывшей от городской тоски, созрел гениальный, как всё простое, план. — А зачем НАМ к нему? — говорю я загадочно. — Если гора не идёт к Магомету… — …то Магомет идёт к горе, — закончила она. — Неверно! — я поднял палец. — То Магомет заказывает доставку горы на дом! Она посмотрела на меня, как на душевнобольного. А я уже доставал телефон. — Алло, это «Вселенская Служба Доставки Желаний»? Нет? А, это пиццерия… Извините. Она хихикнула. Я нахмурился и открыл правильный сайт. Знаете, такой, с фиолетовым логотипом в виде улыбающейся туман