Сын нашёл телефон в парке, отдал мне. Я открыл, а там переписка с моей женой. «Люблю тебя, зайка». И фото. Не моё.
Сыну десять лет. Он гулял с друзьями в парке, нашёл на скамейке смартфон, принёс домой. Я сидел на кухне, проверял работу. Он протянул:
— Пап, смотри, телефон. Выключен. Наверное, кто-то потерял.
— Молодец, — сказал. — Положи на стол, завтра отнесём в полицию.
Он ушёл играть. Я допил чай, взял телефон. Старый, потёртый, но рабочий. Включил. Экран засветился, никакого пароля. Открыл Телеграм. Последний чат — с абонентом «Лена». Аватарка — её лицо. Моей жены.
Я замер. Рука не дрогнула, но внутри всё сжалось.
Открыл переписку.
Она ему: «Ты где пропал? Я волнуюсь».
Он: «В командировке. Скучаю».
Она: «Я тоже. Когда вернёшься?»
Он: «В пятницу. Приедешь?»
Она: «Да. Он в субботу на работе. Будет время».
Я листал выше. «Люблю тебя, зайка». «Целую, мой хороший». Фото. Она в белье, на нашей кровати. На заднем плане — наша спальня, наш торшер. И даты. Три месяца. Аккуратно, без пропусков, почти каждый день.
Я положил телефон, вышел на балкон. Закурил, хотя бросил год назад.
Вернулась с работы в семь. Увидела меня на кухне, улыбнулась.
— Привет. Сын где?
— В комнате.
— Что-то ты хмурый.
— Сын телефон в парке нашёл, — сказал я. — Чужой. Я включил посмотреть.
— И что там?
— Переписка с тобой.
Она замерла. Сумка упала на пол.
— С чего ты взял?
— Я открыл чат. Твоя аватарка. Твои сообщения. Твои фото.
Она села на стул. Побелела.
— Это не то, что ты думаешь.
— А что я думаю?
— Я... это была ошибка. Он просто знакомый.
— Знакомый, которому ты пишешь «люблю тебя, зайка»? И скидываешь фото в белье?
Она закрыла лицо руками. Заплакала.
— Откуда этот телефон?
— Его, наверное. Потерял.
— Кто он?
Молчит.
— Кто он, Лена?
— Андрей.
— И давно?
— Три месяца.
Я кивнул. Встал, прошёлся по кухне.
— Ты его любишь?
— Не знаю.
— А меня?
— Ты... ты хороший муж. Но ты всё время на работе, ты не замечаешь меня. А он...
— Что он?
— Он говорит, что я красивая. Дарит цветы. Слушает.
— А я не слушаю?
— Ты занят. Постоянно занят.
— Я работаю на семью. На тебя, на сына.
— Я знаю. Но мне нужно внимание. Ты перестал его давать.
— И ты пошла к другому?
— Не специально. Так вышло.
Я сел напротив.
— Ты с ним спала?
Молчит.
— Спала?
— Да.
— У нас дома?
— Нет. У него.
— На нашей кровати?
— Нет.
— А фото где делала? На нашей.
— Он просил.
— И ты сделала.
Она заплакала громче.
— Что теперь? — спросила.
— Не знаю.
— Ты выгонишь меня?
— Не знаю.
— Я не хочу развода.
— А чего хочешь?
— Хочу, чтобы ты меня простил.
— Не прощу.
— Почему?
— Потому что ты врала три месяца. Каждый день. Каждую ночь. Смотрела мне в глаза и врала.
Она встала, вышла. Я остался.
Через час она вернулась. Стояла в дверях.
— Я позвоню ему, скажу, что всё.
— Дело не в нём.
— А в чём?
— В тебе. Ты решила, что я тебя не замечаю. Ты не пришла поговорить. Ты пошла к другому. Потом врала. И теперь хочешь, чтобы я простил.
— Я ошибалась.
— Ошибаются раз. А ты три месяца врала. Это выбор.
Она опустила голову.
— Что ты хочешь?
— Хочу, чтобы ты ушла. На неделю. Поживи у мамы. Подумай.
— А ты?
— А я подумаю здесь.
— А сын?
— Скажем, что ты в командировке.
Она кивнула. Собрала вещи. На пороге обернулась.
— Я люблю тебя.
— А я тебя — уже нет.
Дверь хлопнула.
Через неделю она вернулась. Я сидел на кухне.
— Поговорим? — спросила.
— Давай.
— Я ушла от него. Сказала, что не буду больше.
— Поверил?
— Не знаю. Но я правда не буду.
— А я тебе не верю.
Она села напротив.
— Что делать будем?
— Жить. Но по-другому.
— Как?
— Я не буду лезть в твою жизнь. Ты — в мою. Сын — общий. Деньги — общие. Но я твой муж только на бумаге.
— Ты меня не простил?
— Нет.
— А сможешь когда-нибудь?
— Не знаю.
Она заплакала. Я не утешал.
Прошёл год. Мы живём в одной квартире, но спим в разных комнатах. Сын подрос, спрашивает иногда: «Почему вы не спите вместе?» — «Я храплю», — говорю. Он верит. Она старается — готовит, убирает, покупает подарки. Я благодарю, но не подпускаю.
Вчера сын принёс двойку. Мы сидели на кухне, разбирали уроки. Она засмеялась, я улыбнулся. На секунду показалось, что всё как раньше. Но нет.
Я смотрю на неё и вижу ту, которая писала «люблю тебя, зайка» чужому мужику. Ту, которая скидывала фото в белье. Ту, которая врала три месяца.
Простить не могу. Забыть — тоже.
От автора:
Друзья, спасибо, что дочитали. Как думаете, правильно ли поступил герой? Можно ли жить под одной крышей после измены? Или лучше разъехаться сразу? Пишите в комментариях. Мне важно ваше мнение.