Теперь стихи Высоцкого для меня звучат иначе...

Вцепились они в высоту, как в своё. Огонь миномётный, шквальный… А мы всё лезли толпой на неё, Как на буфет вокзальный. И крики «ура» застывали во рту, Когда мы пули глотали. Семь раз занимали мы ту высоту — Семь раз мы её оставляли. И снова в атаку не хочется всем, Земля — как горелая каша… В восьмой раз возьмём мы её насовсем — Своё возьмём, кровное, наше! А можно её стороной обойти? И что мы к ней прицепились?! Но, видно, уж точно — все судьбы-пути На этой высотке скрестились. Вцепились они в высоту, как в своё. Огонь миномётный, шквальный… А мы всё лезли толпой на неё, Как на буфет вокзальный.