Второй день у нас мокро-сыро. Я вчера, как duro, возилась с бордосской, прыскала розы и смородину, в потом полило. Все смыло, конечно. Думать надо, думать. А не получается 🥺.
Я дождь не люблю. Вернее, у меня к нему двоякое отношение - он мне нужен, но чтобы шел незаметно, неявно - солнце, солнце, а вдруг все полило. Когда меня нет. И чтобы вЫсохло к моему появлению, я, как кошка не выношу мокрых кустов и травы. Брррр.
Романовский дождь люблю - мощный, сильный, с такой грозой, чтобы уши прижимались. Такие дожди здесь шли во времена моего детства. Но сейчас здесь дожди стали унылые, почти такие, как в Москве.
Стихов у меня много про дождь. Вот этот я писала давно, ещё в начале своей деятельности по складыванию столбиков, и по выращиванию роз )). Я получила посылку со своими первыми розами рано, в марте, посадила их в контейнеры из пятилитровых бутылок и одна вдруг набрала бутон
В ночь мне встретился дождь, очень робкий, новорожденный,
Не играющий соло, а только берущий аккорд...
И легонько прищур свой ослабили хитрые клёны,
Тихо шепчут, смешные: "Не плачь! Ну не плачь же...вот-вот
Брызнет белым на плащ лепестковая нежная пена!
Ты подставишь ей руки. И он их подставит!" Но он
Не прощает измены...а кто их прощает, измены?
А на кустике розы, вот, глупый, раскрылся бутон...
Что - ж ты, милый, дурацкий, не видишь, контейнер так тесен,
Осыпаются листья, сладка нам, как хина тюрьма.
Ну зачем ты бутон? Результат всех цветений известен -
Расцветёт и умрёт. И я это решила сама -
Буду пить этот дождь, захлебнусь в его горьком кипенье.
Умирать, возрождаясь - кошачья девятая жизнь,
Буду ждать буду ждать... ведь огонь возникает от тренья -
Буду ждать, буду ждать! Ты прости!
Ты прости!
И вернись...
Такое грустное. О любви.
А о чем хочется поговорить сегодня вечером?
О паранойе. О зацикленности на ком-то. Не было у вас такого, когда кто-то на вас помешался? И чтобы он в жизни не говорил, не писал, все в результате сводится к вашей личности
Интересный артефакт, правда?