Здравствуй, дорогой читатель. Меня зовут Лена, мне пятьдесят лет, и всю свою сознательную жизнь я прожила здесь, в Красноуфимске.
Прежде чем расскажу, что со мной стряслось, вспомнилось мне одно предостережение. Был у нас на улице старик, дед пасечник, так он всегда говорил: «Лена, если ночью туман с Уфы поднимется такой, что гору Дивью не видать, и учуешь запах старой гари — в окна не смотри. Это поезд-призрак по старым виадукам идет, души собирает. Кто в окно его увидит, тот билет в один конец получил». Я тогда смеялась, думала — байки дедовские, мало ли в нашем городе сказок про подземелья да «дивьих людей» рассказывают.
Но вчера мне стало не до смеха.
В пятьдесят лет жизнь течет размеренно. Дети выросли, забот поубавилось, зато бессонница стала частым гостем. Вот и вчера: время второй час ночи, а я всё на кухне сижу, чай гоняю. Тишина в квартире такая плотная, что слышно, как в холодильнике лед трещит.
И вдруг чувствую — пол под тапочками дрожать начал. Мелко так, зудяще. Сначала подумала: ну, опять где-то в карьере взрывают или обвал в горах, у нас это дело привычное. Но вибрация не уходила, она нарастала, и в серванте жалобно звякнул мамин хрусталь.
Я подошла к окну. Туман с реки поднялся такой, что соседского забора не видать — сплошное белое молоко. И тут из этого тумана потянуло гарью. Не бензином, не соляркой, а настоящим печным дымом. Углем горелым, мазутом старым — ровно так, как старик описывал.
«Неужели правда?» — пронеслось в голове, а руки сами потянулись к шпингалету.
Вышла я на балкон, халат на плечи накинула. Смотрю в сторону старого виадука — ну, ты знаешь эти огромные бетонные арки, что над лесом торчат, как кости древнего чудовища. Рельсы там еще при Горбачеве на металлолом сдали, шпалы сгнили. Но сквозь туман я четко увидела желтый, тусклый свет фонаря.
И он шел прямо по пустому месту.
Медленно так, из белой мути выплыла черная железная морда. Огромный старинный паровоз! Шел он совершенно бесшумно, только земля под ним стонала, и труба выплевывала тяжелые хлопья дыма. За ним тянулись вагоны-теплушки, деревянные, все в щелях.
Я замерла, дышать боюсь. А поезд всё тянется мимо, будто бесконечный. И вот в одном окне, где доска отошла, я увидела лицо.
Там стояла женщина. Седая, бледная, как мел. Я присмотрелась и чуть с балкона не рухнула. На ней была моя синяя куртка. Та самая, с оторванной пуговицей на кармане, которую я вчера на гвоздь в прихожей повесила. Она смотрела прямо на меня, и в голове у меня, будто гвоздем по стеклу, проскрежетал её голос:
— Собирайся, Лена. Завтра в это же время на платформе будь. Твой вагон седьмой. Не заставляй людей ждать.
Меня как ледяной водой окатило. Пока за валидолом бегала, пока глаза протирала — в тумане пусто. Только запах гари в носу стоит.
Я бегом к входной двери, проверить засов. Руки трясутся, сердце из груди выпрыгивает. Гляжу на пол в прихожей, а там... черные цепочки следов. Будто кто-то в тяжелых сапогах, измазанных в липкой угольной пыли, прошел от самой двери прямо к моему креслу. И пыль эта еще дымится слегка, и пахнет мертвечиной. Я ведь дверь на все замки закрывала, понимаешь? Откуда эта грязь в закрытой квартире взялась?
Теперь сижу, на часы смотрю. Скоро снова два часа ночи. И я слышу, как вдали, со стороны виадуков, опять начинает дрожать земля.
Как думаешь, стоит мне попытаться отмыть эти следы до его прихода или тьму из дома уже ничем не вытравить?
#поезд #мистикаужасы #городаРоссии #страшныеистории