Играй, поэт – своей измученною Лирой! На струнах сердца – без остатка, не спеша… В твоих стихах уже рыдает Божьим клиром Не всем понятная, но чистая душа! Не всем доступная - в широтах пониманья, Горячем сердцем – обожженная дотла… В Любви – высокая… И битая – в признаньях… И отражённая молитвой – в куполах. Играй, поэт, за тишину и Русь Святую! За переливный звон на Пасху - для церквей! Рождай в страданьях свою истину простую: Ты пишешь сердцем… А что пишешь – всё о Ней! Все те слова, что рождены немым молчаньем, Прожжёны болью и надеждой на листе – Уже бессмертны… И томимы ожиданьем, Как ожиданье воскрешенья на кресте! И им – не надо – лишних пафосных хвалений… Он не просятся к народу и в печать… Они – как средство от печали… Для терпенья Тех слёз, что сердце – не желают покидать. Они – твои! До каждой буквы… Без остатка. Хоть к Терпсихоре я прикован тишиной… Я не ищу в своих стихах – пути обратно… Я в них ищу – лишь восхищение тобой! Лишь восхищение тобою в бескорыстьи Тебе хочу я с