Продолжение.
Через неделю он и в самом деле звонит. Принимаю приглашение на кофе —субботним вечером я, как обычно, одна. Мой новый знакомый ведет в небольшую кофейню в соседнем квартале. Я там была, заказала эспрессо и профитроли – проверяла класс заведения. В эспрессо качество кофе не скроешь за молоком и присадками вроде халвы, крем в профитролях обязан быть заварным. Натянув капюшоны, мы шагаем по скользкой московской плитке. Метет мокрый снег. Но в кофейне тепло и заманчиво пахнет ванилью. Я беру капучино, Игорь — чай и кусок вишневого пирога.
— С детства неравнодушен, — поясняет он мне. — Дома по праздникам всегда пекли пироги.
— Подружка Максима тоже печет, — зачем-то информирую я.
— Та самая, в серебряной космической куртке?
— Почему вы называете ее куртку космической?
— Ну как же — так будут выглядеть костюмы для освоения Марса, — улыбается Игорь. – Ведь когда-нибудь мы туда полетим.
— Мы?
— Человечество.
— Смотрю, вы мечтатель, — поддеваю я спутника.
— Так и есть. Потому и явился к вам с зажигалкой.
— И о чем же вы мечтали тогда?
Я внезапно ступаю на скользкий путь.
— Ирина, о разном… О том, что мы будем сидеть напротив друг друга. Вы и я. За окном пойдет снег. Пушистый, не мокрый… А хотите погонять на машине? — вдруг загорается собеседник.
— Игорь, сколько вам лет? Извините, бестактный вопрос.
— Сорок пять. Но почему вы об этом спросили? Вернее, почему спросили сейчас?
— Не поздновато ли нам гонять на машине? Как будто подростки.
— Ирина, тогда изменим формулировку. Я приглашаю вас тренироваться. Так сказать, совершенствовать мое мастерство.
— Пожалуй, это приемлемо. А поехали! — киваю я.
В голове жужжит голосок: «Во что ты ввязалась?» Но я не слушаю. Мы оба на скользком пути – буквально и фигурально. Въезжаем на белой машине с черным номером сорок пять на двери.
— Цифры вовсе не означают мой возраст. Совпадение! — хохочет Игорь.
Я снова улыбаюсь в ответ.
Он действительно мастер. От скорости у меня перехватывает дух.
— Ирина, разве это настоящие гонки? Вот возьму вас на автодром…
Я вовсе не против. Я даже забыла , сколько мне лет. Я снова Ирка Петрова — не Ковалева, по мужу. И мчусь куда-то в ночи с новым парнем… Кстати, о парне. Что все-таки нужно автогонщику Игорю? Через неделю я задаюсь этим вопросом раз в пять минут. Игорь снова исчез. Зачем он принес тогда зажигалку? Зачем катал по промозглой Москве? Почему не звонит?
Под вечер мне набирает подруга Алена.
— Ирка, ты дура, — выслушав, заключает она. — Купилась на покатушки и треп о полетах на Марс.
— Ты сама возмущалась, что в моей жизни нет приключений, — вяло парирую я.
— Это здесь не причём. Найди себе обеспеченного мужика! Слетай куда-нибудь на Бали, поплещись в океане!
— Где найти его, богача? Да еще в нашем возрасте.
— Жена основателя Амазона старше нас лет на десять. Кстати, тоже работала журналисткой – как ты… Ир, а что это — Амазон?
Моя подруга — домохозяйка. Прочно замужем и любит читать про чужую красивую жизнь.
— Американская технологическая компания. Алена, в моем окружении нет основателей Амазона… Да мне и не нужно.
— Ну жди тогда автогонщика. Получишь вместо Бали зажигалку. К тому же, свою.
— И зажигалка мне не нужна. Я не курю.
— Хоть какая-то польза. К слову, гонщик — профессия так себе, в зоне риска. А может быть, с ним что-то случилось?
Такое не приходило мне в голову. Мыслемешалка, подзаправившись топливом, начинает свою работу. Раскочегариться ей не позволяет новый телефонный звонок.
— Добрый вечер!
— Игорь…
От облегчения я готова прощать. И все же так просто ему не отделаться.
— Ирина, я только вчера вернулся в Москву. Пришлось отлучиться по делу.
— А с чего вы решили, что мне нужен отчет?
— Пожалуйста, не обижайтесь…
Голос усталый.
— Ирина, вы заняты?
— Да, занята.
Я вру неумело. Ну почему он звонит по субботам? Объявился бы в пятницу – погребла бы его под перечнем дел: дедлайн по сдаче лонгрида, летучка в редакции, онлайн-интервью, заказной материал, фактчекинг для грядущей статьи… Пожалуй, последнее подойдет.
— Я собираюсь заняться фактчекингом. В смысле, проверкой фактов для новогодней статьи.
Игорь молчит. Поймав вдохновение, я продолжаю:
— Вы не знали, что половина наших с вами сограждан хотя бы однажды встречали Новый год в одиночестве? Сорок девять процентов! Этот факт я перепроверила.
— Сорок девять… Так много? — наконец реагирует он. — Ирина, о чем же ваша статья? О празднике? Или об одиночестве?
— О надеждах. Игорь, по детской привычке мы ждем от праздника чуда. Но в реальности попадаем в пресловутые сорок девять процентов.
— Разве ждать и надеяться плохо?
— Бесполезно. Вот об этом я и хочу написать. Что-то вроде «Пять советов, как не оказаться под Новый год одному».
— И каков ваш первый совет читателям? — серьезным тоном интересуется собеседник.
— Не пропадать. Тем более, без предупреждения.
— Вы все же обиделись... Ирина, надежда и вера дают нам силы идти вперед. Завтра мне снова придется уехать.
Игорь выдерживает короткую паузу.
— Прошу вас, не обижайтесь. Я принял к сведению ваш новогодний совет.