Каждый пишет, как он слышит,
Каждый слышит, как он дышит,
Как он дышит, так и пишет...
Булат Окуджава
Пишешь о том, что чувствуешь. Говоришь и хочешь быть услышанным. А как - не знаешь...
Особенные дни стоят.
И думается этими днями на глубинном каком-то уровне. И всплывают вопросы - из разряда тех, которые задаёшь только себе. Их даже риторическими не назвать...А ещё воспоминания приходят...
Почему мы слышим только себя, любимых? Или чуть по-другому спрошу: почему мы хотим, чтобы слушали только нас? Кого спрашиваю? Да тоже себя. Ну и тех, кто, может быть, это прочтёт. Сколько раз приходилось бывать в таких ситуациях...
Вот такая ситуация. Приходите вы на работу. Одеты, как всегда, безупречно - на люди же вышли! Постриглись- покрасились всего пару дней назад. Духи на сегодня выбрали из тех, что призваны поднимать настроение. Потому что оно, настроение, как-то не очень...И лицо, как вы ни старались, об этом всём рассказывает и даже не шёпотом. Всегда завидовала тем, кто умеет "носить" лицо.
И тут как тут коллега с вопросом: "Что это с вами, милая? Уж не случилось ли чего?" Вы, не успев прикусить язык, начинаете делиться, сами от себя того не ожидая. Но не тут-то было! Коллега, едва дослушав первые две-три фразы, восклицает: "Да это ерунда! А вот у меня..." И вы, переминаясь с ноги на ногу, слушаете, слушаете.. И с тоской думаете: ну надо же мне было...ну дёрнул же леший за язык..
Или занесло вас вдруг, допустим, в поликлинику. Слава Богу, не по болезни какой. А так, может, печать в медицинской книжке поставить. Ну это же минутное дело. Потому что никто тебя не спросит о твоих немощах. А будет примерно так: "Кому печати поставить? Давайте книжки!" И шустрая медсестричка через минуту вручает вам то, за чем пришли. И век бы ей ещё вас не видеть.
Вы, пряча книжку в сумку, идёте по коридору к выходу. А навстречу... "Боже мой, кого я вижу! Что вас сюда привело?! Неужели..." - "Да нет, я только.." Не дослушав вас, еще одна знакомая-соседка-просто когда-то встречались, с жаром выдыхает: "Это что! А вот у меня..." И вы снова слушаете, как у другого человека всё плохо. Пытаетесь время от времени вставить слово-другое, но вас не слышат! И получаются одни междометия...
Наверное, именно поэтому мы не умеем сопереживать. И сочувствовать мало умеем. И не знаем, как это самое сочувствие выразить...
Особенные дни...
...Я восемь лет назад схоронила старшую сестру. У нас была большая разница в возрасте. Мы жили не так чтобы далеко друг от друга, но и не близко. И не очень были близки.. А когда её не стало, такое вдруг нахлынуло чувство вины за несказанное, несделанное. За редкие встречи. За всё. Ни о чём и ни о ком другом не могла думать. Никому не звонила и не писала...
Давняя приятельница тогда всполошилась: "Что-то давно вас в Сети не было. Не случилось ли чего?" Случилось. И говорю - что. И слышу: "Ой, а я и не знала, что у вас сестра была..."
Горько так подумалось - а откуда, тебе, Ниночка, знать это, да и многое другое, если, едва переступив порог или набрав мой номер, ты сразу обрушиваешь на меня немыслимое количество ТВОИХ проблем.
Муж твой никак не устроится на работу. У дочери в семье нелады. У тебя самой стерва-начальница, которая козни всяческие строит. И ты всегда у меня спрашиваешь, как быть. И у меня откуда-то берутся ответы. А потом ты, радостная, звонишь мне и сообщаешь, что поступила в точности, как я посоветовала. И всё у тебя наконец-то хорошо. А через неделю я снова буду тебя слушать. И снова говорить будешь только ты.
Как нам научиться беречь других от себя? Как научиться беречь себя от других....
Я - интроверт. Не махрово-ортодоксальный, но всё-таки...Не самый открытый человек. Я никогда не вступаю в разговоры, допустим, с попутчиками. Не потому, что невежливая, невнимательная. А потому, что не уверена, что не нарушу чей-то мир. Пусть даже сиюминутный. Я буду внимательно слушать. Но тогда и меня пусть кто-нибудь услышит...
Особенные дни стоят...