Алексей стоял у двери, сжимая в потной ладони ключи. Он не был здесь десять лет, с тех самых пор, как уехал сразу после школы, пообещав себе никогда не возвращаться.
Город, их маленький городок, больше похожий на ПГТ, ничуть не изменился. Всё те же люди, те же дома, только вездесущие пункты выдачи, словно грибы после дождя выскакивали яркими наростами на облупившихся стенах зданий.
Даже его двор остался ровно таким же каким он его оставил. Унылым серым, только дерево, росшее посреди двора, на которое все окрестные мальчишки любили лазить срубили, на месте его стоял нарядный и пластиково-яркий кроссовер. А ещё, пропали старушки, которые раньше сидели на лавочке у подъезда.
Всё это он старательно вычёркивал из памяти, заменяя новыми впечатлениями, работой, суетой большого города. Но жизнь, как всегда, оказалась хитрее планов. Он не смог приехать на похороны матери, о смерти которой узнал только от своего одноклассника, слишком поздно узнал, не смог всё бросить. Решил приехать на сорок дней, всю дорогу сомневаясь правильности своего решения.
Иногда приходится возвращаться.
Медлить больше было нельзя.
Он глубоко вдохнул и повернул ключ. Дверь скрипнула так же, как и в детстве, тревожным скрипом. Алексей, замер на пороге, оглядывая прихожую. Он словно вернулся в детство, тот же коврик у входа,с дурацкой надписью «Welkomе», тот же шкаф с облупившейся краской, даже запахсмесь старого дерева, пыли и чего‑то неуловимо родного.
Воспоминания, те самые, которые он старательно прятал, стараясь не думать, всплыли сами собой. Вот он, двенадцатилетний мальчишка, прячется за этим самым шкафом,настороженно выглядывая, когда отец в очередной раз повышает голос на мать. Вот он убегает во двор, чтобы не слышать криков, не видетьеё пьяных слёз. Вот обещает себе, что вырастет и уберётся отсюда подальше, туда, где нет криков, где можно дышать свободно.
Тогда он думал, что побег решит всё. Что расстояние в сотни километров и годы молчания сотрут эти воспоминания, сделают их неважными. Но оказалось, что память не подчиняется законам географии. Она живёт где‑то внутри, прячется в уголках сознания,словно червь точит уверенность, ждёт своего часа.
Алексей разулся, прошёл в гостиную. На стене всё ещё висела та самая фотография, семья на отдыхе у озера. Он, маленький и счастливый, сидит на плечах отца, мать смеётся, солнце отражается в воде. Идеальный кадр, который так и не стал отражением их жизни.
Он уже толком и не помнил, что был когда-то маленьким, беспечным, счастливым мальчишкой.
Шаги за спиной заставили его вздрогнуть. Он обернулся, в дверях стоял отец. Сильно постаревший, сгорбленный,уже не казавшийся ему незыбленным гигантом. Просто старик, с трясущимися руками, но всё ещё с тем же тяжёлым взглядом.
– Пришёл всё‑таки, – хрипло произнёс он. – Москвич.
Алексей нервно сглотнул. Слова застряли в горле. Он столько раз прокручивал в голове этот разговор, в машине, стоя у двери. Готовил обвинения, упрёки, горькие вопросы. Но сейчас, глядя в эти глаза, он вдруг понял, что всё это больше не имеет значения. Он вернулся.
– Да, – наконец выдавил он. – Пришёл.
Отец кивнул.
– Пошли тогда на кухню. – махнул рукой он, и не дожидаясь реакции Алексея, зашаркал по коридору.
Алексей вздохнул, и словно нашкодивший школьник поплёлся следом.
Решил отвлечься. Дети заболели, и пришлось как хорошему отцу идти на больничный, а работы, как вы понимаете, меньше не стало. Делал тут видео педагогической практики, для конкурса классных руководителей. Получилось не очень. Не люблю конкурсы связанные с работой, если честно, но сложно отказать человеку который платит зарплату. Хе-хе. Шутка, отказаться всегда можно, просто это не имело смысла. Обзор на "Океан в конце дороги", почти готов. Мусорщик немного "подзастрял", активно работаю пока над планом романа.
Что могу сказать о сути рассказа? Любите своих детей, любите своих родителей, не забывайте, поддерживайте.
. Настоятельно прошу подписаться на канал ВК. Этим вы очень поможете мне. Спасибо.
вк
Всех обнял.
#Рассказ, #чтопочитать, #проза, #литература, #рукопись_мистика
#я_слышу_Омут