Я вырос в деревне.
Там,где ночью слышен каждый звук.
Особенно шаги.
Когда умер мой дед, дом остался пустым. Родители решили продать его, а меня отправили на пару дней — разобрать старые вещи.
Я не хотел ехать.
Но поехал.
Дом встретил тишиной.
Той самой, тяжёлой.
Когда даже пол скрипит будто осторожно.
Я открыл окна, включил свет и сразу пошёл на чердак — там дед хранил всякий хлам.
Старые инструменты. Ящики.
И фотографии.
Очень много фотографий.
Я начал их перебирать.
Семья. Праздники. Люди, которых я не знал.
И вдруг…
одна фотография заставила меня замереть.
На ней был дед.
Он стоял во дворе.
Но не один.
За его спиной, почти вплотную, стоял человек.
Высокий. Слишком высокий.
Лицо… было смазано. Как будто его специально стерли.
Но самое странное —
рука.
Она лежала у деда на плече.
И пальцы были… слишком длинные.
Нереально длинные.
Я подумал, что это брак фото.
Положил её обратно.
Но через минуту…
нашёл ещё одну.
Та же сцена.
Тот же двор.
Но уже другой день.
И тот же человек.
Сзади.
Всегда сзади.
Я перебрал ещё десятки снимков.
И понял одну вещь:
он был почти на каждой фотографии.
Просто я раньше не замечал.
Вечером стало не по себе.
Я закрыл чердак и спустился вниз.
Но ощущение не ушло.
Казалось, что дом… не пустой.
Ночью я проснулся от звука.
Скрип.
Сверху.
Чердак.
Я лежал и слушал.
Скрип…
шаг…
скрип…
Кто-то ходил.
Медленно.
Тяжело.
Я схватил телефон, включил фонарик и пошёл наверх.
Сердце билось так, что звенело в ушах.
Дверь на чердак была приоткрыта.
Я точно закрывал её.
Я толкнул дверь.
Фонарик выхватил из темноты старые коробки.
Пыль.
И…
фотографии.
Они были разбросаны по полу.
Я сделал шаг вперёд.
И увидел одну из них.
Ту самую.
Где дед во дворе.
Я поднял её.
И в этот момент у меня похолодели руки.
Потому что теперь
на фотографии дед стоял один.
Человека за его спиной не было.
Я резко оглянулся.
Позади — пусто.
И тут я услышал дыхание.
Прямо за собой.
Тихое.
Хриплое.
Я не хотел оборачиваться.
Правда не хотел.
Но обернулся.
Никого.
И тогда я понял.
Очень медленно.
Очень ясно.
Если его больше нет на фотографии…
значит, он больше не там.
С тех пор я не возвращался в тот дом.
Его продали.
Новые хозяева заехали почти сразу.
Через неделю мне написал один из них.
Спросил:
“Вы не находили на чердаке старые фотографии?”
Я ответил, что находил.
Он прислал фото.
Я открыл его.
И замер.
На снимке был он. Новый хозяин.
Стоял во дворе.
Улыбался.
А за его спиной…
кто-то стоял.
И на этот раз
лицо было видно.
Это был мой дед.