Я собирался вышвырнуть её в понедельник. В воскресенье она пришла с работы заплаканная и сказала: «Коля погиб. Попал в аварию». Я посмотрел на неё и ответил: «Знаю. Я прочитал вашу переписку в пятницу. И теперь поедем на похороны вместе — ты проститься с любовником, а я убедиться, что он действительно сдох».
---
В пятницу я нашёл доказательства.
Анфиса мылась в душе, телефон завибрировал на кухонном столе. Я взглянул мельком — уведомление от «Коли» с работы. И зачем-то набрал пароль. День рождения — она никогда не меняла.
Я читал переписку целый час. Два года. Два года фотографий, признаний, планов. «Скучаю», «люблю», «когда увидимся», «он опять в командировке, приезжай». Последнее сообщение пришло час назад: «Жду завтра. Соскучился до чёртиков».
Когда Анфиса вышла из душа, я сидел на том же месте. Телефон лежал экраном вверх.
— Ты чего такой бледный? — спросила она, вытирая волосы полотенцем.
— Садись.
Она посмотрела на телефон, потом на меня. Побледнела.
— Это не то, что ты думаешь.
— Заткнись.
Она замерла.
— Завтра ты никуда не пойдёшь. Ни к Коле, ни к подругам, никуда. Будешь сидеть дома и ждать. А в понедельник мы подадим на развод. Сейчас иди в спальню и не выходи, пока я не позову.
— Ты не можешь...
— Могу. Квартира моя, куплена до брака. Если будешь спорить, вылетишь сегодня же, без вещей. Выбирай.
Она ушла в спальню. Я остался на кухне. Сидел до утра, пил чай и смотрел в стену.
---
В субботу она не выходила из комнаты. Я слышал, как она плачет, как разговаривает по телефону шёпотом. Наверное, с ним. Предупреждала, что всё раскрылось.
В воскресенье утром я проснулся от тишины. Вышел на кухню — Анфиса сидела за столом, бледная, с красными глазами.
— Коля погиб, — сказала она. — Сегодня ночью. Авария. Насмерть.
Я сел напротив. Посмотрел на неё. Красивая, заплаканная, несчастная. Женщина, которая два года врала мне в глаза.
— Откуда знаешь?
— Его жена позвонила. Спросила, приду ли я на похороны.
— А ты придёшь?
— Да.
— Я с тобой.
Она подняла глаза.
— Зачем?
— Хочу посмотреть на него. На того, кого ты любила два года. Заодно познакомлюсь с женой. Расскажу ей, какой у неё был муженёк.
— Ты не сделаешь этого.
— Сделаю. А ты поедешь и будешь стоять рядом. И улыбаться. Потому что если ты хоть раз заплачешь там при людях, я при всех расскажу, кем он тебе приходился.
Она смотрела на меня с ужасом.
— Ты чудовище.
— Я? Я чудовище? Это ты два года трахалась с другим, пока я работал. Это ты врала мне каждую минуту. Это ты делала из меня идиота. А теперь я чудовище?
Она молчала.
— Похороны во сколько?
— В два.
— Выезжаем в час.
В траурном зале было много народу.
Анфиса держалась за мою руку, бледная как мел. Я спокойно разглядывал лица. Коллеги, родственники, друзья. Жена Коли стояла у гроба — женщина лет сорока, заплаканная, с двумя детьми.
Я подошёл к ней.
— Соболезную. Я муж Анфисы, его коллеги.
— Спасибо, что пришли.
— Коля был хорошим человеком?
— Был. Лучшим мужем и отцом.
— Наверное, и на работе его ценили?
— Да. Все говорили, что он душа компании.
Я кивнул. Посмотрел на покойника. Лица почти не видно — закрыт почти полностью. Но руку разглядел. Дорогие часы, которые я видел на фото в переписке. Точно он.
— Пойдём, — дёрнула меня Анфиса.
— Успеем.
Я подошёл ближе к гробу. Посмотрел на него. На того, кто два года трахал мою жену. На того, кто писал ей «скучаю» и «люблю». На того, кто сейчас лежал мёртвый, а его жена рыдала в сторонке.
— Хорошо, что ты сдох, — сказал я тихо. — Сэкономил мне время.
Анфиса дёрнула меня за руку, потащила к выходу. Я не сопротивлялся. На улице она остановилась, посмотрела на меня бешеными глазами.
— Ты совсем с ума сошёл?
— А что? Я должен был цветы возложить?
— Ты мог хотя бы сделать вид, что скорбишь.
— Зачем? Он мне никто. Просто мужик, который трахал мою жену. Чему тут скорбеть?
Она заплакала. Стояла посреди парковки и рыдала в голос. Люди оборачивались. Я стоял рядом и ждал.
— Хватит, — сказал я. — Садись в машину. Разговор не окончен.
---
Дома она упала на диван и закрыла лицо руками.
— Ты уничтожил меня.
— Я? Это ты уничтожила нашу семью. Я просто сказал правду на похоронах твоего любовника. Не вижу ничего унизительного.
— Ты издевался над мёртвым.
— Он заслужил. Если бы не разбился, я бы сделал с ним то же самое. Только медленнее.
Она посмотрела на меня. В глазах был страх.
— Ты правда такой жестокий?
— Я справедливый. Есть разница.
— Что теперь?
— Ты уезжаешь. Сегодня. Вещи пришлю завтра.
— Куда я поеду?
— К его жене. Расскажешь ей, что спала с её мужем два года. Уверен, она примет с распростёртыми объятиями.
— Ты не можешь...
— Могу. Квартира моя. Деньги мои. Машина моя. Всё моё. Твои только шмотки. Собирай и вали.
Она встала, пошла в спальню. Через полчаса вышла с двумя сумками.
— Я позвоню?
— Нет.
— А документы?
— Вышлю.
— Ты меня никогда не простишь?
— Нет.
Она вышла. Дверь захлопнулась. Я остался один.
---
Прошло три месяца.
Я подал на развод, продал квартиру, купил другую. Анфиса звонила несколько раз, я сбрасывал. Потом написала, что уехала к матери в другой город. Я даже не ответил.
Его жену я нашёл в соцсетях. Написал ей правду. Она ответила: «Я знала. И про неё, и про других. Спасибо, что сказали». Мы переписывались пару раз, потом она исчезла.
Иногда я думаю о том дне на похоронах. О том, как стоял у гроба и смотрел на него. Ни злости, ни ненависти, ничего. Только удовлетворение. Он умер. Она ушла. Я свободен.
Новых отношений не завожу. Доверия нет. Наверное, пройдёт время. А может, и нет. Посмотрим.
Одно я знаю точно: я поступил правильно. Никакой жалости, никаких сомнений, никаких «прости». Измена не прощается. Точка.
---
А вы бы смогли поехать на похороны любовника жены и молчать? Или сделали бы так же, как я? Делитесь в комментариях.