Ольга жила одна в небольшом доме на окраине города. Мужа похоронила год назад, дети разъехались, осталась одна с кошкой и воспоминаниями. Дом был старый, родительский, но крепкий — ей здесь нравилось.
Всё началось ровно через год после смерти мужа. В тот вечер она сидела на кухне, пила чай, смотрела в окно. Было темно, только фонарь у калитки горел тусклым светом. И вдруг — стук.
Ольга вздрогнула. Подумала — ветка. Ветра не было.
Через минуту — снова стук. Теперь громче, настойчивее. И тень за окном.
Ольга замерла. Кто это может быть в такой час? Она подошла к окну, выглянула. Никого.
Стук повторился. Теперь из другой комнаты.
Ольга пошла на звук. В спальне, за занавеской, стоял силуэт. Мужской. Знакомый до боли.
— Миша? — прошептала она.
Силуэт повернулся. Это был он. Миша, её муж. Тот самый, которого она год назад проводила в последний путь. Стоял за окном, смотрел на неё печальными глазами и не уходил.
Ольга отшатнулась, закричала, зажгла свет. Никого.
Это повторялось каждую ночь. Миша приходил к окну, стучал, смотрел на неё. Ничего не говорил, просто стоял. Ольга похудела, перестала спать, боялась подходить к окнам.
Соседка, баба Нюра, узнала про беду, пришла.
— Это он, Миша твой, — сказала она. — Не уходит потому что. Видать, не попрощался, не сказал чего-то важного. Душа его мается.
— Что же делать? — рыдала Ольга.
— А ты поговори с ним. Выйди, когда придёт, спроси, чего хочет.
Ольга набралась смелости. В следующую ночь, когда тень появилась у окна, она вышла на крыльцо.
Миша стоял в двух шагах. Не страшный, не злой — просто усталый, печальный, такой же, каким она его запомнила.
— Миша... что тебе нужно? — спросила Ольга.
Он посмотрел на неё долгим взглядом и вдруг заговорил. Голос был тихий, далёкий, но слова отчётливые:
— Я не попрощался. Я не сказал тебе самого главного. Что люблю тебя. Что благодарен за всё. Что ты была лучшим, что случилось в моей жизни. Я не успел. Врачи сказали — неделя, а я умер через три дня. И так и не сказал.
Ольга заплакала.
— Я знаю, Миша. Я всегда знала. Ты каждый день это говорил — делами, взглядами, заботой. Слова не нужны.
Он улыбнулся — светло, прощаясь.
— Спасибо тебе. За всё. Живи теперь. И не бойся. Я всегда буду рядом, но уже невидимо. Прощай.
Он растаял в воздухе, и больше не приходил.
Ольга прожила ещё долго. По ночам иногда просыпалась от лёгкого ветерка и чувствовала — кто-то гладит её по голове. Нежно, по-родному.
Она улыбалась и шептала: «Я знаю, Миша. Я знаю».
#мистика #ночнойгость #душа #прощание #мистическийрассказ #страшнаяистория #любовьимистика #потустороннее #чтопочитать #историинаночь #светлаямистика
⬇️ Понравилась история? ⬇️
Больше 😈 страшных рассказов и романов ждут тебя на моей странице 👇 🔗 [https://author.today/u/idavran]