Игорь Северянин.
Семь лет она не писала, Семь лет молчала она.
Должно быть, ей грустно стало,
Но, впрочем, теперь весна.
В ее письме ни строчки
О нашей горькой дочке.
О тоске, о тоске,
Спокойно перо в руке.
Письмо ничем не дышит
Как вечер в октябре.
Она бесстрастно пишет
О своей сестре.
Ах, что же я отвечу
И надо ли отвечать...
Но сегодняшний вечер
Будет опять, опять.
И Я ЕЙ НЕ НАПИШУ.
Она мне давно не пишет,
Давно уже не звонит.
Она меня не слышит
Да и сама молчит.
И я ей звонить не буду
И писем не напишу,
Но я её не забуду
Возьму да и прокричу.
О том что весна приходит,
О том что любовь стучит
Быть может она услышит,
Быть может не промолчит?
Скажу ей зарёю ранней
О том что ищу её,
Скажу ей зарёй вечерней
О том,что люблю её.
А вдруг она мне напишет,
А вдруг она позвонит.
Она мне давно не пишет,
Давно уже не звонит.
Но я её не забуду
Возьму да и сам приду.