Дождь барабанил по черепичной крыше, когда Старший брат — тот, что уже три года обучался у Мастера на Пике Облаков — подозвал к себе новичков.
— Садитесь, — сказал он просто. — Расскажу вам одну историю. Её здесь знают все, но вы пока новенькие.
Новички устроились на циновках, кто-то поджал ноги, кто-то закутался в тонкое одеяло. Дождь за окном усилился.
— На Западном Пике, там, куда даже облака залетают редко, живёт Небожитель, — начал Старший брат. — Вы о нём слышали. Говорят, он древнее этих гор. Говорят, он видел рождение первых рек и смерть первых императоров.
— Я слышал, к нему невозможно попасть, — подал голос один из новичков. — Даже Мастер говорил, что лишь трое за тысячу лет удостоились его урока.
— Верно, — кивнул Старший брат. — Но дело не в уроках. Дело в том, что в его доме, на самой верхней террасе, висит картина.
Он замолчал, давая дождю договорить за него.
— Картина? — переспросила девушка с двумя тонкими косами.
— Картина, написанная маслом. На ней — девушка с чёрными длинными волосами, в бежевых одеждах, под зонтом. Она стоит на мостике через горную реку. Дождь. Вода искрится. Она смотрит вверх, на плачущие грозовые тучи, и ждёт.
— Ждёт кого?
— Того, кто не пришёл.
Тишина стала такой глубокой, что было слышно, как дождь считает капли.
— Говорят, это была его возлюбленная, — продолжил Старший брат. — Простая смертная. Она ждала его на том мосту в день, когда он должен был спуститься с гор. Но что-то случилось. Он опоздал. А она… она не ушла. Так и стояла под дождём, пока силы не оставили её. А когда он прибежал на мост, там уже никого не было. Только забытый зонт, уносимый течением.
— Он не простил себя?
— Он написал эту картину. В тот же вечер. С тех пор она висит у него на террасе. И в каждую грозу, когда небо особенно плачет, картина оживает.
Новички замерли.
— Что значит — оживает?
Старший брат улыбнулся уголками губ.
— Девушка под зонтом начинает дышать. Её ресницы дрожат. Она закрывает ненадолго глаза и снова их открывает и смотрит туда, где начинается тропа к его дому. А он стоит у окна и смотрит на неё. И так — каждую грозу. Тысячу лет.
— Почему он не спустится к ней? — выдохнул кто-то.
— Он не может. Она — не смертная, но и не дух. Она — его память, его любовь, его наказание и его надежда одновременно. Говорят, если однажды в грозу он увидит в её глазах прощение, она сойдёт с картины. И они уйдут вместе. Туда, куда не добираются даже облака.
Дождь за окном стал стихать.
— А вы видели? — спросила девушка с косами шёпотом. — Эту картину?
Старший брат покачал головой.
— Я всего лишь ученик. Но мой наставник видел. Говорит, что в ту грозу он забыл, зачем пришёл на Пик. Простоял под дождём до утра, глядя на террасу, где горел свет.
— И что?
— А ничего. — Старший брат поднялся. — Легенда на то и легенда, чтобы в неё верили. А теперь идите спать. Завтра подъём до рассвета.
Новички нехотя разошлись. А один из них, самый младший, задержался у окна.
— Старший брат, а вы верите?
Тот обернулся.
— Верю, что однажды в грозу я поднимусь на ту террасу. И посмотрю ей в глаза.
— Зачем?
— Чтобы сказать: он всё ещё ждёт. Как и ты. Как и я. Как все, кто хоть раз любил по-настоящему.
Мальчик кивнул и ушёл.
А дождь кончился. И где-то высоко в горах, на Западном Пике, зажёгся свет в окне, выходящем на мост...
#легенда #дорама #фэнтези #дождь #ожившаякартина #небожитель #мистика