Написать фэнтези-роман «Где дуб шепчет» было не просто — как будто я три недели нес на плечах мешок с тяжелыми камнями, а потом вдруг поставил его на землю. Сначала — облегчение. Потом — странное ощущение пустоты в мышцах, которые уже забыли, как им существовать без нагрузки. Я дописал финал в ночь на 9 или 10 февраля, выключил ноутбук и сел на кухне с чашкой чая. Жена спала. За окном точно были осадки — может быть, дождь, но, вернее всего, снег (уже не помню). Помню только, что тогда я подумал: «Что теперь?». Ответ пришёл не сразу, но был очевидным —рассказы. Не потому, что роман «не получился» (он получился именно таким, каким должен был быть). Не потому, что я «устал от большой формы» (от романа не устаешь, это иное ощущение). А потому, что рассказ — не упрощение романа. Это другая вселенная с другими законами. В романе мир раскрывается постепенно — как подробная карта неведомого мира, которую разворачивают слой за слоем. В рассказе всё иначе. Там нет места для «А потом герой пошёл
После романа: как я вернулся к рассказам и почему вижу в них новый путь
12 марта12 мар
1
3 мин