С виду самый обычный день. Все текло в своём ритме. Но внутри меня начал собираться огромный конструктор, который всё не мог сложиться. Множество событий, разговоров, проживаний за последнее время начали соединиться невидимой нитью в единую картину. Слово, взгляд, движение, мысль, одни за другими, как слоеный пирог.
Меня начало придавливать огромной бетонной плитой, ком подступил к горлу. Исчезли слова. Я провалилась внутрь себя и там вновь она - БЕСМЫСЛИЦА. Кажется, что вокруг все рушится, теряются опоры, меня расшатывает. Куда? Зачем? Вопросы без ответов. Я словно птица в клетке - мечусь, раня себя и всё вокруг. Слезы подступают.
В моменте не понимаю, что происходит. Любые попытки разговора заканчиваются ядом из моего рта, слезами. Снова непонимание. Словно внутри все одновременно собралось и тут же развалилось на миллион кусочков.
Осталось только встать на колени и молиться. Что я и сделала. Так умирает Эго.
Проваливаюсь в практику, рыдая навзрыд. Слои снимаются один за другим. Опустошение. Отключаюсь.
Эго, которое живёт во мне, страдает в предсмертный агонии.
Вечером включаю "Страсти Христовы". Фильм о последних 12 часах жизни Христа.
Два часа я плачу навзрыд.
Вот оно! Состояние, которое пытается прорастити во мне.
Терзаемый людьми, познавший предательство, истекающий кровью - он верит. Он доверяется Замыслу.
"Прости их Отец мой, ибо они не ведают, что творят".
Терзаемый внешним, он ни на секунду не потерял свое состояния, продолжил свой пророческий путь.
В разговоре с Понтием Пилатом Он сказал про жизнь:
"Никто не отнимает её у Меня, но Я Сам отдаю её. Имею власть отдать её и власть имею опять принять её".
И его взгляд, от которого в других просыпается "яд Бога".
Беспристрастие, состояние вне Эго. Глубокая вера в Замысел. И тотальная неизбежность в каждом действии, слове.
Я плакала. Смогу ли я когда-то прикоснуться к такому, пребывая в женском теле?
И параллельно линия Марии пронзила меня словно стрела. Мать, которая видит смерть своего сына. Испытание ее веры в него. Отпустить. Просто быть рядом, вытирая белым платком его кровь с брусчатки, поливая своими слезами. Но вставая и продолжая путь с сыном.
Вот она Богородица. Не просто родить Бога. А взрастить и принять безысходность. Создавая пространство тотальной любви, веря в него и его безусловное Величие.
Целовать его окровавленные ноги, прибитые к кресту и молить:
-Плоть от плоти моей! Сердце от сердца моего! Сын мой, позволь мне умереть с тобой.
- Женщина… узри… сына своего. Сын… узри… мать свою.
Слезы вымывают, очищают все внутри. Туман ушел. Снова картинка становится цельной.
И сразу же ответ мироздания: малыш, который просыпается пару раз за ночь и плачет от давящего его астрала, порой от прошлых, параллельных жизней, а может от напряжения, которое копилось в его матери. И сегодня он сладко спал всю ночь, без плача, всхлипываний, улыбаясь во сне. Вот он мой Бог. Мужчина, которого я породила. И пусть моя вера в него будет так же крепка и сильна.
А прощаюсь со своим Эго, позволяя рушится опора, стирая Я, оставляя только пустоту и тишину. То отзыв чего рождается Истина.