Помню... вернее не помню. А может быть помню.
Это было так давно...
Мне четыре.
Я в спортивном лагере с тёткой моего отца, Женей.
Это жена того, героического дяди Лёни(Алексея)Ю которого я уже так героически описал.
Его я не знал. Он уже умер.
Лето.
Не помню что произошло, но я говорю ей: "Ах ты, старая... Я тебе сейчас как дам по очкам!"
А у неё были такие очки в роговой оправе. 1976 год.
Они делали её немножко страшной.
И тут, она наклоняется ко мне , так близко, глаза в глаза, итак страшно спрашивает: "ЧТО ты сказал?!"
И такая она страшная... Глазищи огромные....
Я собрал всё своё маленькое мужество, да и последствия не осознаёшь до конца, но отступать некуда....
И я размахнулся, и каааааак дал ей по очкам своим маленьким кулачком!
Очки в одну сторону, она в другую.
Она так оторопела, и потом всю жизнь хохотала рассказывая эту историю, потому что тогда смеяться было нельзя.
Она сделала вид что обиделась.
У них своих детей не было. Она была мне вместо бабушки.
Слушала песню "Стоит над горою Алёша...", гладила меня по голове, и плакала.
Отец уходил в армию, на флот, тогда служили четыре года, его никто не провожал, в семье были одни тётушки, которые овдовели.
Никаких гармошек и всего этого максимаперепелицы.
Ленинград ещё после блокадный.
Отец шёл по утренней Петроградке, никого, к военкомату.
Смотрю - стоит прислонившись к углу проходняка.
Зашли в парадную.
Выпили маленькую.
Больше отец дядю Лёню не видел.
Умер он. За эти четыре года.
Я пишу о них героические истории.
А ведь дядя Лёня прожил достаточно горькую жизнь, хоть таких и называют - везунчик.
Жена. Красотка.
Не любила.
Пил.
Она выше него ростом.
Он метр с пятьдесят с кепкой в прыжке.
Она работала в Адмиралтействе.
У неё был любовник. Моряк.
Весь двор на Марата знал.
Она даже хотела уйти к адмиралу, но на совете женщин ей сказали: "У Дуси(моей бабушки), погиб. Твой живой и целый вернулся.
ТЫ НЕ ОХ...ЛА?!"
И на этом всё.
От адмирала осталась только маленькая стала из Севастопольской бухты. цены три копейки.
А Лёня пил... Алексей.
Воин.
Я так их всех люблю.
