Не бывает так, как рисует сюжет,
Эта жизнь на ножах,
Словно плен острых слов,
В замирающем плену сердец,
Сколько можно прожить,
Без идей поспешных,
Без иллюзий обмана и лжи,
Где правда сплошная тень.
Тот сюжет, о судьбе угасшей,
Лишь в глазах темноту рисует,
Чёрный уголь на плакате..
Но, что сказать не сможет душа,
То, мысли искустно сыграют,
В том сюжете давно уснувшем,
На книжных страницах в словах,
Чтобы кто-то однажды, суть сюжета узнал,
Кто это будет, уже неважно,
Для молебного песнопения,
Лишь белая свечка погаснет услышав,
Что потеряно, что найдено,
Где спрятано, где спит покорно,
В листах одиноких слов,
В каждой строчке, тот взгляд,
В каждой фразе, та боль,
Зовущая из тьмы на свет,
Сквозь лучи надежд, рождая смысл.
Тот взгляд, всё ещё знаком,
Тёмный, протяжный,
Кто взглянет на портрет,
В словах запутает все мысли,
Ступая, праздным шагом навстречу небытью,
Там смысл всё расскажет,
Ведь это жизнь,
Ведь этот взгляд живой,
Из темноты на свет глядит,
И верит, что пока ещё не поздно,
Сделать шаг на встречу
К новым строчкам в каждой букве..
