— Это мне на день рождения, — сказала, когда я спросил про коробку в шкафу. — Не заглядывай.
Я не заглянул. До дня рождения оставалось две недели.
---
Утром в субботу я собирался на рыбалку. Снасти проверил, червей накопал. Она на кухне кофе пьёт, в халате, волосы мокрые.
— Долго? — спрашивает.
— К обеду буду.
— Смотри, не замёрзни.
Чмокнула в щеку, я вышел. Рыбалка не задалась. Ветер, холодно, клёва нет. В одиннадцать собрался, поехал домой.
Захожу, тихо. В спальне шорох. Я разулся, пошёл на кухню чайник поставить. Прохожу мимо спальни — дверь приоткрыта. Она стоит перед зеркалом в том самом белье. Кружевное, персиковое, дорогое. Я замер.
Она меня не видела. Крутилась, поправляла лямки, волосы откинула. Потом достала телефон, нажала что-то, приложила к уху.
— Да, уже готова, — говорит в трубку. — Да, он уехал. Жди, скоро буду.
Я тихо, зашёл на кухню. Чайник поставил, сел. Сердце колотится, а в голове пусто.
Она вышла через пять минут. В джинсах, свитере. Увидела меня, побледнела.
— Ты... ты чего рано?
— Рыба не ловилась.
— А я... я к Ленке собралась. Помочь ей с ремонтом.
— В белье? — спросил я.
Она замерла.
— Что?
— В белье, говорю, к Ленке собралась? Кружевном, персиковом. Которое на день рождения.
Она села на стул. Руки на коленях сложила, смотрит в пол.
— Ты подглядывал?
— Я домой пришёл. Ты дверь не закрыла.
Молчит. Я жду. Чайник вскипел, я выключил.
— Кто он? — спросил.
— Никто.
— Тогда зачем бельё? Зачем звонила? «Жди, скоро буду» — кому?
— Ты не понял.
— Объясни.
Она подняла глаза. В них слёзы, но держится.
— Это... это сюрприз. Для тебя.
Я усмехнулся.
— Сюрприз? Ты в белье перед зеркалом крутилась, кому-то звонила, что едешь. И это сюрприз для меня?
— Да. Я хотела заказать фотосессию. Подарок на годовщину. Бельё купила, фотографа нашла. Сегодня должна была поехать, обсудить.
— Фотосессию? — переспросил я. — В белье?
— Да. Для тебя. Хотела удивить.
Я смотрел на неё. Она смотрела на меня. Глаза честные, но я уже не знал, чему верить.
— Позвони ему, — сказал я.
— Кому?
— Фотографу. Позвони при мне.
Она достала телефон, нашла контакт, нажала вызов. Включила громкую связь. Гудок, второй, третий.
— Алло, Лена, — мужской голос. — Ты едешь?
— Да, Сергей, — говорит она, глядя на меня. — Я немного задерживаюсь. Мы сегодня встречаемся?
— Жду. Кофе купил, как ты любишь.
Она сбросила вызов. Смотрит на меня.
— Доволен?
Я молчал. Вроде всё сходится. Но внутри скребло.
— А бельё? Зачем новое? У тебя и так есть.
— Хотела красивое. Для фото.
— Для кого фото? Для меня или для него?
— Для тебя! — почти крикнула. — Ты что, не веришь?
— Не знаю, — сказал я. — Слишком красиво.
Она встала, вышла из кухни. Хлопнула дверью спальни. Я остался. Чай остыл, я вылил, налил новый.
---
Два дня мы не разговаривали. Она ходила злая, я молчал. На третий день она пришла с работы, положила передо мной флешку.
— Смотри, — сказала.
Я вставил в ноут. Фото. Она в белье, крупным планом, красиво. Профессионально. Свет, тени, никакой пошлости. Лицо спокойное, немного грустное. На заднем плане — наша спальня, наша кровать.
— Это для тебя, — сказала. — Я хотела подарить на годовщину. Но теперь не знаю.
Я смотрел на фото. Красивая. Моя.
— Почему не сказала сразу?
— Хотела сюрприз. А ты...
— А я ревнивый дурак, — закончил за неё.
Она села рядом.
— Ты просто меня не слышишь. Я тебе говорю одно, ты веришь другому.
— После двадцати лет? — спросил я.
— Да. После двадцати лет.
Я выключил ноут. Повернулся к ней.
— Прости.
— Поздно, — сказала. — Ты меня обидел.
— Знаю.
— Я хотела сделать приятно. А ты...
— Я дурак.
Она усмехнулась. Невесело.
— Ты не дурак. Ты просто меня не знаешь.
— Знаю.
— Нет. Думаешь, что знаешь.
---
Через месяц была годовщина. Двадцать лет. Она подарила мне рамку с тем фото. Красивая, в серебре. Я повесил в спальне.
— Нравится? — спросила.
— Да.
— Ты мне веришь теперь?
— Верю.
Она улыбнулась. Я обнял. Но внутри осталось что-то. Не недоверие, нет. Понимание, что я могу ошибиться. И она может. И никто от этого не застрахован.
---
Сын приехал на выходные. Увидел фото, спросил:
— Мам, это ты?
— Я.
— Красиво.
Она покраснела. Я засмеялся. Вечером сидели на кухне, пили чай. Она держала мою руку. Сын рассказывал про работу. Обычный вечер.
А я думал: как легко всё могло сломаться. Из-за белья, из-за телефона, из-за моего недоверия. И как хорошо, что я спросил. Что она позвонила. Что я поверил.
Хотя до конца — не уверен.
---
От автора:
Друзья, спасибо, что прочитали. Как думаете, правильно ли поступил герой, что проверил? Или надо было просто поверить сразу? О чём написать следующий рассказ: о том, как недоверие разрушает брак, или о том, как измена всё-таки была, но герой её простил? расскажите. Мне интересно, что вам интересно.