Сын не звонил и не писал давно. Не было связи. И женщина отгоняла плохую мысль: может, и сына уже не было. Ночью она просыпалась и подолгу лежала с открытыми глазами. Молилась. И отгоняла эту черную мысль, которая вползала как змея, не в голову даже. В сердце. И женщина постоянно смотрела в телефон. Ждала сообщения или звонка. Телефон всегда лежал рядом.
А потом утро. И надо идти на работу. Женщина и шла, - работать же надо. Она в столовой работала поваром. Кормила рабочих людей. И работа отвлекала, поддерживала. Женщина и не заметила, что весна началась.
Трудно заметить. Снег метет. Холодно, пронизывающий ветер. А оказывается, праздник завтра. Женщина совсем про праздник забыла. Женский день. И на работе поздравили, подарили кружку с цветами и подмороженный тюльпан. Это потому подмороженный, что холодно очень. И совсем на весну не похоже. Лютая свирепая зима.
Женщина пришла домой, покормила кошку. Тюльпан в вазочку поставила. И стала прибираться. Раз праздник, надо прибраться. И пока прибираешь квартиру, можно не смотреть в телефон каждые полчаса. Праздник завтра. Хотя совсем на праздник не похоже.
Женщина стала книги протирать от пыли. Хотя пыли никакой и не было, - чисто было в квартирке и тихо. Очень тихо. За окном беспросветная тьма и холод. Ветер только воет. А женщина не выла. Хотя хотелось, знаете ли. Но она не такая была. Терпела.
Эти книги сын в детстве читал. Фантастика, смешные детские рассказы, сказки... И книги эти мать много раз перебирала, расставляла, протирала осторожно. Она наощупь их знала, каждую картинку помнила. Сына не видела три года, а разговаривала с ним три месяца назад в последний раз. "В последний раз", - женщина замерла от этих своих мысленных слов.
И вдруг из книги выпала открытка. Аппликация из бархатной бумаги. Кривоватая желтая цифра 8 на красном фоне. И с обратной стороны написано детским ужасным почерком "Дорогая мамочка поздравляю с празником восмого марта! Очень тебя люблю! И обнимаю крепко. Здоровья и щастья навсегда твой сын Вячеслав!"
И мать заплакала. Она не помнила эту открытку. Но твердо помнила, что в книге ничего не было. И это было невообразимо, странно, удивительно!
Она стояла с открыткой в руке и плакала. И почему-то легче становилось на душе. Как будто сын написал. Хотя он же и написал, так? Просто написал давно. А теперь поздравление нашлось. Ничего удивительного, так?
А с памятью просто что-то произошло от возраста и переживаний. И тоже ничего удивительного. Так женщина и объясняла своей кошечке. На диване сидела и объясняла. И читала поздравительную открытку от сына. Вслух. Кошечка же читать не умеет.
И лился в комнату свет от золотой луны. Метель кончилась. Ветер утих. Дома было тепло и чисто. И тесто для пирога женщина поставила. Угостит пирогом соседей, ей одной не съесть пирог-то. И вдруг сын тоже захочет пирога, если приедет? Так она думала и говорила. Кошечка слушала внимательно, одобряла. Кошечки не понимают же, что люди иногда от тоски и печали могут поверить в фантастику и разные воображаемые события...
А знаете, утром сын-то и позвонил. И поздравил. И сказал, что теперь все хорошо. И он приедет скоро в отпуск. "Дорогая мамочка, - сказал, - поздравляю тебя с праздником весны! Очень тебя люблю и крепко обнимаю. Здоровья и счастья навсегда, мамочка! И с весной!"
А за окном-то весна и вправду. Капель от сосулек, снег тает, небо лазурное, светит ясное солнце. А на столе алый сочный тюльпан в вазочке. Оттаял и ожил.
И открытка с восьмеркой. С бесконечностью. Любовь бесконечна и душа бесконечна. И есть связь любви. И любящие не оставляют нас никогда. Как мы их. Даже если мы расстаемся на время...
Анна Кирьянова