Недавно купила квартиру. Новостройка, свежий ремонт, ипотека, счастье. Въехала. Сделала ремонт. Своими руками. (Почти своими) Каждый винтик, каждую розетку — сама. Потому что это не просто стены — это её дом, её жизнь, её дети. Страховка квартиры стоила 12 тысяч рублей. Квартира — 8 миллионов. Она подумала: «Зачем? Со мной же ничего не случится». Не случилось.Случилось у соседей сверху. Алкаши с четвёртого. По пьяни снесли батарею. Кипяток хлынул вниз. Четыре этажа? Нет — сразу к ней. Новая квартира, новый ремонт — всё под водой. Паркет, стены, мебель, та самая розетка, которую она сама монтировала, боясь ошибиться. Соседка сидела у неё на кухне и ревела. Не потому, что алкаши. А потому что с них взять нечего. Суды, бумажки, годы. А жить где? А детям где? Я слушала эту историю и думала: ну почему люди такие? Почему проще отмахнуться: «пронесёт», «я аккуратный», «у меня хорошие соседи»? 12 тысяч — это цена спокойствия. Цена того, чтобы в случае беды не выносить всё заново, не вле