Я возвращался со службы поздним октябрьским вечером. Дождь лил как из ведра, ветер раскачивал голые ветви деревьев, а редкие фонари едва пробивались сквозь плотную пелену тумана. Форма ещё хранила запах дежурства — смесь антисептиков из больницы, где мы разбирали очередной вызов, и сырости городских улиц. Уже сворачивая к выходу из парка, я заметил странное свечение вдалеке — неяркое, пульсирующее, будто кто‑то держал в руках старинный керосиновый фонарь. Профессиональная привычка заставила меня замедлить шаг и присмотреться. За старой беседкой, укрытой плющом, сидел мальчик лет десяти. В руках — старый медный фонарь, от которого исходило тёплое золотистое сияние. Ребёнок был одет в потрёпанное пальто не по размеру и резиновые сапоги, явно принадлежавшие кому‑то постарше. Я подошёл, стараясь не напугать: — Привет. Ты один? Мальчик вздрогнул, но не убежал. Его глаза, большие и серьёзные, внимательно изучали меня. Форма, видимо, внушила доверие. — Да. Я жду. — Кого? — Бабушку. Она сказал