— Мы заждались вас, — прохрипел мой замерзший двойник. — Теперь ваша очередь. Мы устали мерзнуть.
В эту секунду мир мигнул, как экран сломанного телевизора. Жар от бега мгновенно испарился. Я почувствовал, как мои ноги врастают в лед, а кровь в венах останавливается. Аня рядом даже не успела закричать — она просто застыла, покрываясь инеем.
И тогда пришло понимание. Жуткое, окончательное. Мы не были людьми, которые пришли на перевал в этом году. Мы замерзли здесь много лет назад. Те, кто сидел у костра — были настоящими нами. А то, что сейчас бежало по горе — лишь фантомы, эхо предсмертного ужаса, которые Черный Голец заставляет переживать снова и снова, милосердно стирая память в начале каждого «похода».
Метель стихла. Мы заняли свои места у костра, превратившись в ледяные статуи до следующего цикла. Тишину нарушал лишь скрип снега. Где-то внизу зажглись яркие фонарики. На гору поднималась новая группа туристов.
Перевал снова проголодался.
P.s.
Ветер Черного Гольца стих, но я уверен, что его ледяное дыхание вы всё ещё чувствуете на своей коже. Гора Безмолвия неохотно расстается со своими тайнами, терпеливо дожидаясь новых путников, блуждающих уже не в снегах, а в бесконечной метели интернета.
Если эта история пробрала вас до мурашек, если вы вместе со мной услышали тот самый царапающий звук из темноты — оставьте свой след. Поставьте лайк, словно зажигая маленький, но такой нужный костер в этой ледяной пустоши. Ваш отклик — это тепло, которое отгоняет тени.
И обязательно подпишитесь на канал. Впереди нас ждут новые нехоженые тропы, скрытые во мраке, и новые загадки, от которых стынет кровь. Держитесь ближе ко мне, подписывайтесь, чтобы не потеряться во тьме, когда наступит следующая ночь и перевал снова проголодается... Жду вас у нашего безопасного костра в комментариях: как бы вы поступили, увидев в палатке свой собственный телефон?