Часть 2: «Человек, которого не должно было быть»
Я не спала всю ночь.
Ворочалась, сбивала простыни, пила воду и снова смотрела в потолок. Перед глазами стоял он — Саша. Его улыбка, его шрам на скуле, его глаза цвета балтийской воды. Я, как девочка-подросток, прокручивала в голове каждую фразу, каждый его жест, каждую чёртову паузу между словами.
«Вы слишком много времени проводите в своей голове».
Знал бы он, как я сейчас в ней увязла.
Утром я вскочила в шесть. Разбитая, но счастливая. Схватила телефон, чтобы проверить, не написал ли он мне в соцсетях (мы же обменялись контактами, да?). Экран загорелся, и я замерла.
Сообщение от Саши. Пришло в 5:47 утра.
«Доброе утро, писательница. Знаю, это безумно рано, но я сейчас стою на набережной, смотрю на восход, и понимаю, что этому городу не хватает только тебя. Ты не против, если я украду твоё утро?»
Я задохнулась.
Это было слишком идеально. Слишком похоже на сценарий моей же книги, которую я так и не смогла дописать. Слишком...
«Бегу», — набрала я и через десять минут вылетела из дома, натянув первое попавшееся платье — лёгкое, льняное, цвета слоновой кости. Ветер трепал мои волосы, когда я неслась к набережной, и мне казалось, что я лечу.
Он ждал меня у старого маяка, который собирался реставрировать. Стоял спиной, опершись на перила, и смотрел на воду. Солнце только поднималось из-за горизонта, окрашивая небо в акварельные розово-золотые тона. Лёгкий бриз шевелил его тёмные волосы.
Он обернулся на звук моих шагов. И улыбнулся.
— Пришла, — сказал он просто. Будто не сомневался ни секунды.
Я подошла ближе. Мы стояли в полуметре друг от друга, и я чувствовала его запах — то самое дерево и море, смешанное с утренней свежестью.
— Ты всегда встречаешь рассветы? — спросила я, пряча смущение за бравадой.
— Только с тех пор, как встретил тебя, — ответил он, и у меня подкосились колени.
Мы гуляли по пустынной набережной два часа. Говорили обо всём и ни о чём. Он рассказывал о проекте реставрации, о том, как хочет вдохнуть новую жизнь в старые камни, как любит слушать, что шепчет море. Я слушала его голос и думала: «Господи, спасибо тебе за это воскресенье».
А потом он снова взял меня за руку.
— Послушай, — сказал он вдруг серьёзно, останавливаясь. — Я понимаю, что мы знакомы всего ничего. Что это звучит безумно. Но... я не хочу терять время. Я хочу быть с тобой. Каждую минуту, которую мне подарит этот город.
Я смотрела в его серые глаза и видела в них отражение себя — растерянную, счастливую, живую.
— Я тоже не хочу терять время, — прошептала я.
Он потянулся ко мне. Я закрыла глаза...
И в этот момент зазвонил его телефон.
Надрывисто, настойчиво, разрывая тишину утра.
Саша поморщился, достал телефон, взглянул на экран. И я увидела, как изменилось его лицо. Оно побелело, стало чужим, замкнутым.
— Прости, мне нужно ответить, — сказал он глухо и отошёл на несколько шагов.
Я не слышала, о чём он говорил. Только видела его жесты — резкие, напряжённые. Он провёл рукой по волосам, сжал переносицу, потом что-то коротко ответил и отключился.
Когда он вернулся, передо мной стоял другой человек. Тот самый, который час назад улыбался и говорил о вечности, сейчас смотрел сквозь меня.
— Мне нужно уехать, — сказал он, не глядя в глаза. — Прямо сейчас.
— Что случилось? — спросила я, чувствуя, как внутри всё холодеет.
— Я не могу тебе сказать. Пока не могу. Просто поверь — это важно.
— Саша, ты пугаешь меня, — я сделала шаг к нему.
Он отступил.
— Не надо. Не подходи. Если я сейчас обниму тебя — я никуда не уеду. А я должен. Пожалуйста, подожди меня. Я вернусь.
— Когда?
— Не знаю. Но я вернусь.
Он развернулся и почти побежал прочь по набережной. Я стояла, вцепившись в перила, и смотрела, как удаляется его фигура. Ветер трепал моё льняное платье, солнце поднялось уже высоко, а я всё стояла и не могла пошевелиться.
Через минуту пришло сообщение:
«Прости меня. Верь мне. Я люблю тебя. Саша».
Я разрыдалась прямо там, на набережной, среди криков чаек и шума прибоя.
---
Вернулась домой я разбитая. Зашла в квартиру, бросила сумку и рухнула на кровать. Телефон молчал. Я смотрела в потолок и пыталась понять, что, чёрт возьми, только что произошло.
А вечером я узнала правду.
Мне написала подруга и скинула ссылку. «Смотри, это случайно в ленте вылезло. Кажется, твой новый знакомый?»
Я открыла. Это был пост в городском паблике. Фотография Саши, обнимающего какую-то женщину. Красивую, ухоженную, с ребёнком на руках. И подпись:
«Известный архитектор Александр Ветров приехал в наш город с семьёй. Супруга и дочь поддержат его в непростом проекте реставрации набережной. Счастье любит тишину».
Я смотрела на экран, и мир рушился. Той женщины не было вчера. Ребёнка не было. А он... Он сказал, что любит меня.
Я набрала его номер. Телефон был выключен.
— Идиотка, — прошептала я своему отражению в тёмном окне. — Какая же ты идиотка.