Захотелось мне тут на днях щей из свежей капусты. Ну, знаете — таких, чтобы дух захватывало от аромата, чтобы ложка стояла.
Но вот незадача: капусты дома нет. Совсем. Ни кусочка. Ни листика. Пустота, вакуум, космическая бездна вместо капусты.
Тут я вспомнила свою же статью, которую когда-то писала для канала. Там я с юмором описывала эпическую битву с трёхкилограммовым кочаном капусты, который мне привезли в доставке. Помните эту историю? Заказываешь, значит, «капусту» — а тебе привозят овощ размером с голову взрослого гиппопотама. И потом целую неделю ты героически пытаешься израсходовать этот гигантский запас: сегодня щи, завтра голубцы, послезавтра капустный пирог, а в субботу уже смотришь на капусту с тихим ужасом и думаешь: «Может, выкинуть пора?»
Тогда мои мудрые читатели дали мне гениальный совет: оставшуюся капусту замораживать. «О, точно!» — подумала я и с энтузиазмом первооткрывателя принялась за дело. Отправила в морозилку кусок оставшейся капусты — красота!
И вот теперь, в час нужды, я торжественно извлекаю из ледяного плена заветный пакет с капустой. По факту капусты было немного, на один небольшой суп. Открываю… и замираю в немом ужасе.
Что-то явно пошло не так, как надо... Возможно, что ее шинкованную люди замораживают?
Капуста, мои дорогие, выглядела так, будто пережила ядерную зиму. Цвет — какой-то серо-зеленый. Консистенция — как у промокашки, которую водой намочили. А запах… О, запах был отдельным произведением искусства. Он не кричал «свежая капуста!», он шептал что-то загадочное и тревожное, намекая на древние тайны, погребённые под слоем инея.
«Нет, — твёрдо сказала я себе. — В щи это не пойдёт. В суп — тем более. Возможно, это вообще новый вид биологического оружия, случайно созданный в моей морозилке».
Что делать? Голодать? Устраивать голодовку в знак протеста против коварства замороженных овощей? Выход был найден: грибной суп. Ароматный, уютный, с сухими северными грибами и картошкой, он принял эстафету у несостоявшихся щей и с честью выполнил свою миссию — утолил голод и поднял настроение.
Кстати, о щах. Тут надо сделать небольшое лирическое отступление. Да, я знаю, что щи из квашеной капусты — это классика, это вкус, который передаётся из поколения в поколение. Они кисленькие, наваристые — в общем, произведение кулинарного искусства. Но иногда, понимаете, душа просит чего‑то другого. Чего‑то свежего, лёгкого, весеннего. Хочется именно щей из свежей капусты — таких, чтобы вкус был нежный, а бульон — прозрачный и золотистый.
И вот тут мы подходим к кульминации моей истории.
Выход есть. Всего‑то и нужно: зайти в овощной ларек и выбрать маленький вилок капусты, потому что в доставке вилки огромные.
Звучит просто, правда?
Но я до такой степени обленилась с этими доставками, что мне даже за вилком капусты идти лень. Серьёзно. Мысль о том, что нужно куда‑то идти, выбирать, торговаться (ну ладно, про торг я загнула, но всё равно), нести этот кочан домой — она вызывает во мне тихий ужас. Куда проще открыть приложение, ткнуть пальцем в экран и ждать, пока волшебный курьер принесёт всё прямо к двери.
Вот и стою я перед дилеммой: с одной стороны — мои заветные щи, с другой — моя непобедимая лень. Грибной суп, конечно, хорош, но он — лишь временная мера, компромисс, уступка обстоятельствам. Без щей никуда дело не годится...
P.S. Если у вас есть проверенный способ замораживать капусту так, чтобы она потом не выглядела как артефакт из археологических раскопок, — делитесь в комментариях. Буду безмерно благодарна (и, возможно, наконец‑то приготовлю те самые щи)!
Оставляю ссылку на статью, в которой я боролась с тремя килограммами капусты:
Благодарю Вас за внимание.
Подписывайтесь на мой канал: Дневник работающей пенсионерки