Дача досталась нам от прадеда.
Участок в старом садоводстве, дом пятидесятых годов, покосившийся, но ещё крепкий. Рядом пруд, заросший ряской, и вековые ивы. Красота.
Мы приезжали каждое лето: я, мама, папа. А в тот год я впервые приехала одна. Мне было девятнадцать, хотелось тишины и одиночества.
Дача встретила запахом пыли и сухой травы. Я открыла окна, вытерла стол, поставила чайник. Всё как обычно.
Вечером я пошла гулять к пруду.
Скамейка там была старая, деревянная, ещё прадедом сколочена. Я села, смотрела на воду, слушала лягушек.
— Добрый вечер, — раздалось рядом.
Я подпрыгнула. Рядом на скамейке сидел парень. Молодой, красивый, в старомодной рубашке и брюках. Тёмные волосы падали на глаза.
— Ты кто? — выдохнула я. — Как ты подошёл?
— Я здесь живу, — улыбнулся он. — Давно.
Мы разговорились. Его звали Николай. Он говорил странно — правильно, но как-то старомодно, словно из книжки. Расспрашивал про город, про музыку, про то, как теперь живут люди.
— А ты где живёшь? — спросила я.
— Там, — махнул он куда-то в сторону леса. — В старом доме. За прудом.
Я знала те дома. Они стояли заброшенными с девяностых.
Мы проговорили дотемна. Он проводил меня до калитки и исчез в сумерках.
Я пришла на следующий вечер. Он уже ждал.
Так продолжалось всё лето. Мы встречались у пруда, гуляли вдоль воды, разговаривали обо всём на свете. Я влюбилась. По уши, как дурочка.
Он ни разу не пытался меня поцеловать. Только смотрел. Грустно, нежно, будто прощался.
В конце августа я решилась.
— Коля, я хочу познакомить тебя с родителями. Приходи завтра к нам.
Он покачал головой.
— Не надо.
— Почему?
— Нельзя мне.
— Глупости. Приходи. Я маме скажу.
Он посмотрел на меня долгим взглядом.
— Ты знаешь, какой сейчас год?
— 2024, — засмеялась я. — Ты чего?
— А я умер в 1943-м.
Я замерла.
— Что?
— Я здесь жил до войны. Ушёл на фронт в сорок первом. Под Москвой меня убило. А сюда всё равно тянет. К пруду. К скамейке. К девочкам, которые приходят вечером помечтать.
Я вскочила.
— Не ври! Ты не можешь!
— Могу, — он улыбнулся грустно. — Ты первая, кто меня увидел за столько лет. Первая, с кем я поговорил. Спасибо тебе.
Он встал и пошёл к воде.
— Не уходи! — закричала я.
Он обернулся.
— Я всегда здесь. На скамейке. Приходи, если захочешь. Только помни — я неживой.
И исчез. Просто растворился в воздухе.
Я бежала домой, не помня себя.
Утром пошла к соседке, бабе Зине. Спросила про старые дома за прудом.
— А, — сказала она. — Там же до войны семья жила. Парень был, Колька. На фронте погиб. Мать после него в доме том и повесилась. С тех пор стоит пустой.
Я вернулась в город через неделю.
Но каждое лето приезжаю на дачу. И каждый вечер хожу к пруду.
Он всегда ждёт. Сидит на скамейке, смотрит на воду.
Мы говорим обо всём. О войне, о жизни, о том, что там, за чертой. Он обнимать не может — рука проходит сквозь. Но мне хватает его взгляда.
Я люблю его. Мёртвого, призрачного, навсегда девятнадцатилетнего.
И знаю, что однажды сяду на эту скамейку и не встану. Останусь с ним. Навсегда.
#мистика #любовьимистика #перваялюбовь #призрак #стараядача #пруд #скамейка #война #фронтовик #мистическийрассказ #историинаночь #грустнаяистория #неразделеннаялюбовь #потустороннее #чтопочитать #рассказы #дзен #мистикаонлайн
⬇️ Понравилась история? ⬇️
Больше 😈 страшных рассказов и романов ждут тебя на моей странице 👇
🔗 [https://author.today/u/idavran/works/edit]