Меня не поздравят друзья и знакомые, не шлёт открытки мама в каком-нибудь мессенджере. Никто из коллег по словесному цеху не подхватывает поздравления в социальной сети и не несёт их мне. Я не отмечу этот день сама. Но я писатель. Просто плохой.
Хочется пропитать этот текст жалостью и залить слезами, но для таких объёмных мероприятий просто не хватает временного ресурса в отдельно взятых человеческих сутках. В них ведь целых двадцать четыре часа.
Поэтому, я всего лишь начну с этой торжественной даты вести Дневник плохого писателя. А что? Была бы хорошим, читали бы.
День начался как обычно. Утренние сборы, кофе, музыка и оттягивание момента выхода из дома. Потому что хочется остаться, сесть и писать истории.
Но жизнь так не работает. Заматываем шарф и улыбаемся солнышку. Всё же весна. А она всегда приносит облегчение.
Интернет, конечно, пестрит поздравлениями со Всемирным днём писателя. Читаю, улыбаюсь, киваю, чувствую причастность, но только потому что сама на эти паблики подписалась. Решила, так сказать, причислить себя к числу мастеров пера клавиатуры.
Сегодня сотворить такое может каждый. Пожалуйста, издавайся в самиздате, пиши и радуйся. Читателями такие действия не обязательно обеспечат. Зато мечту осуществляешь, хотя бы...сколько времени сегодня у меня есть на "выписаться"?
Пожалуй, лишь на этот текст и найдётся.
Да и только потому, что накопилось и выхода другого нет. Слова так и лепятся в предложения, просятся на волю.
Каждый раз, когда наступает передышка, я надеюсь, что в результате перестану писать. И даже на то, что я всё же сама себе придумала, что должна это делать. В такие дни жить становится понятно.
Но непременно наступает сегодня. Момент, в котором текст сидит на выходе из головы, и если не выписаться, навряд ли уснёшь.
Это не плохо, нечего судьбу гневать. Но писателем только поэтому не становятся. Если только не плохим.
А, как мы выяснили, я оказалась именно им. Хотя бы потому что профессиональный праздник отмечаю про себя.
Ведь это не моя профессия. Призвание - да, если хотите. Наверное, для того, чтобы быть плохим писателем, тоже нужен особый талант.
День переваливает во вторую половину. В ней много планов. Таких, как покупка торта. Ой, не спрашивайте, для чего. Не важно в контексте...что это? Смотрю на письмо. Приятное, розовенькое, поздравительное:
Моя книга прошла отбор на участие в конкурсе.
Приятно именно сегодня получить эту новость.
И, хотя, такое для меня не ново, внутри писательской души дребезжит надежда: а вдруг сейчас заметят? Если что, это не мой голос, а надежды.
Пишу о люви, конкурс о ней же.
Пройти отбор не сложно с моей-то, внимательностью и приторностью в официальных делах - спасибо профдеформации из реальной жизни.
А вот в лонг лист ни разу с тремя книгами ещё не попадала. И призовые места не брала.
Хотя, вру. В школе было дело на олимпиаде со стихами. Но это совсем другая история. Наверное, тогда я была хорошим писателем.