Артист, будто ива гибкий,
Глаза – цвет черешни спелой.
Выискивал то, что зыбко
И находил умело.
Выискивал то, что жжётся.
Выискивал то, что ранит.
Пусть пиво по кружкам льётся,
Пусть хуже однажды станет.
Зачем? А иначе больно.
А если тебя не примут?
Уж лучше побыть «прикольным»
Под слоем цветного грима.
Стыдливо упрятать мягкость,
И крылья сложить в котомку.
Далёко пока усталость,
Хоть лёд под ногами
ломкий.
Звенят бубенцы на шапках,
Гудят мужики в таверне.
Держи-ка стихов охапку.
Дарю. Потому что верю
Тому, кто миры – раскраски
Наполнил брусничным светом...
Как жаль, что ушёл не в сказку
Туманно – дождливым летом.
Артист, словно воздух лёгкий,
Рассеется без оглядки.
И будет бродить по тропкам,
С живыми играя в прятки,
Оставшись навек ребёнком,
Отзывчивым и шкодливым.
А рвётся всегда, где тонко...
Откроет лицо стыдливо…
– Ты видишь? – меня он спросит.
Кивну, поведу плечами.
По Питеру ветер носит
Обрывки его печали.
А он бы взрослел красиво.
Назло своим детским страхам.
Снять грим не хватило силы.
Сорвать всё единым махом.
Давай посидим на крыше.
Давай помолчим немножко.
Ты спросишь:
-А правда
слышишь?
Сошлись же пути-дорожки!
Я тоже почти придумка.
Живу в двух мирах и между.
Луна здесь стрекочет гулко,
Вселяя в бродяг надежду.
Запеленать ранимость,
Поцеловать усталость...
Все это тебе не снилось.
Терпи!
Продержаться малость.
Артист, словно ветер нежный,
Запрячет свои иголки.
В ладонях, от маски прежней...
Осколки.
Май 2025
Пономарёва Марина
Из цикла "Сказочник не умер. Он просто немного устал" ( посв.Михаилу Горшенёву)