Oksuyeok gwisin // Призрачная станция, 2022
Решила разбавить свои блуждания по миру низкобюджетных хорроров чем-то надёжным, но что-то в этот раз корейские ужасы подкачали.
Главная героиня, молодая журналистка с очень большими и наивными глазами, пишет неудачный текст и вляпывается в неприятный скандал, который грозит ей иском на много вон. Теперь ей нужно написать кучу статей с большим охватом, чтобы издательство выплатило за неё деньги и, желательно, не уволило беднягу. Тут как нельзя кстати подворачивается трагический инцидент на заброшенной платформе станции метро Оксу — немного покопавшись в истории, героиня выясняет, что там постоянно происходят несчастные случаи, а значит, сейчас попрут жёлтые статейки про призраков, и дело в шляпе. Но мы-то с вами всё ещё в фильме ужасов, так что уж извините — призраки правда будут.
Несмотря на идеальную базовую канву (заброшенная станция, мутная история про приютских детей, живших когда-то на месте Оксу, и хороший движок в виде журналистского любопытства у героини) и наличие в сценаристах Хироси Такахаси (!), Oksuyeok gwisin почему-то получился заунывным и неестественным. То ли дело в том, что призрачные детишки априори не бывают слишком уж страшными, то ли ключевым персонажам харизмы не хватило, то ли просто на площадке все очень грустные были (снималось в ковидные времена), но по итогу даже развязка фильма, где нам наконец пояснят, почему же Оксу проклята, не спасает от скуки. Только небольшой твист в конце, связанный исключительно с характером героини, может чуть-чуть развеселить — но только самую малость.
Думаю, проблема ещё и в том, что в основе лежит стандартная история, которой очень не хватает колорита и собственного фольклора — и это проблема вдвойне, учитывая, что фильм основан на веб-манхве, а режиссёр, оказывается, попытался передать в фильме некое чувство Han — сугубо корейскую форму ярости, которую даже не перевести на другие языки.
Увы, дойти до этого самостоятельно невозможно, а если дойдёшь, фильм это всё равно не спасёт.
