За окном — всё ещё горы снега. Они лежат, тяжёлые и неподвижные, будто зима решила задержаться ещё на месяц, ещё на неделю, ещё на день… Белоснежные сугробы переливаются под утренним солнцем, слепят глаза своей безупречной чистотой. Кажется, будто мир застыл в долгой зимней колыбели — холодный, спокойный, почти сказочный. Но вот раздаётся пение птиц за окном — лёгкое, звонкое, настойчивое. Оно врывается в тишину раннего утра, как первая нота новой симфонии. И в этот миг понимаешь: весна уже здесь. Она пока прячется за снежными валами, прячется в робких лучах солнца, прячется в голосах пернатых вестников. Но она идёт — и скоро всё покроется цветом. Как же всё‑таки не хватает зелени за окном! Той самой успокаивающей красоты, что, подобно материнской руке, убаюкивает душу в колыбели. Хочется видеть не только белый и серый, но и изумрудный, салатовый, нежно‑бирюзовый — первые травинки, набухающие почки, робкие листья, только что раскрывшиеся навстречу солнцу. Хочется вдохнуть запах влажн