Продолжу отвлекаться (и вас отвлекать) от мировой обстановки, которую мои нынешние соседи характеризуют как "боклук" (мусор) и "голяма лудост" (большое безумие), потому что сегодня я, наконец, нашла для себя ответ на вопрос, почему, когда мои детишки перебирались в Болгарию, человек, их консультировавший (болгарин и коренной софиянец) переживал: "Да зачем вам Варна??". Нет, ему было абсолютно непонятно, почему образованные столичные девы активного возраста выбрали для себя, провинцию - пусть и у моря? Как такое возможно?? Они пытались ему объяснить про любовь к прогулкам вдоль берега утром, климатическую разницу, желание тишины, наконец, - но он не понимал. И до сих пор рекомендует одуматься и "жить подобающе". Они не хотят. И я - тоже. Хотя меня этот прекрасный человек мой выбор понимает еще меньше, потому что, как он считает, взрослый москвич "от соца" чаяния настоящего софиянца поймет гораздо лучше, чем романтично настроенная молодежь.
Итак...
Настоящий софиянец не просто человек, рожденный в столице. Это - титул. Это - вершина эволюции, диагноз и состояние души, гарантированное наследственной квартирой в квартале "Лозенец" (или в "Обориште"), и глубокое, на генном уровне заложенное презрение ко всем, кто живет за границами города.
Софиянцы делятся на две породы: "Коренной" и "Новый".
Истинного жителя столицы, коренного-образцового, можно узнать по тому, что при знакомстве он первым делом сообщит вам, что его прадед владел фаэтоном и пил кофе с самим Иваном Вазовым (поэт, практически Державин для Болгарии - прим. переводчика). Для него жёлтая брусчатка - священная земля, а любой, чей ЕГН (единый гражданский номер) не начинается с "правильных" цифр, - "нашлек" (то есть чужак, пришелец, понаехав тут), отнимающий у него воздух, работу и, самое главное и дорогое - парковочное место перед домом.
Парковочное место - это как Святой Грааль для софиянца. Из-за одного парковочного места в районе "Младост 3" могут разгораться такие межсоседские войны, которые по ожесточенности равняются только со Столетней войной. Когда софиянцу удаётся припарковать свою машину (обязательно немецкую, купленную "с реальным пробегом") менее чем в километре от своего подъезда, он чувствует себя Юлием Цезарем, перешедшим Рубикон. Он почти у ворот Рима!
Повседневная жизнь современного столичного жителя тяжела и полна драматизма. Он просыпается утром с чувством непреодолимой усталости. Надевает одежду, которая выглядит так, будто её только что достали из мусорного контейнера, но при этом стоит она как почка на чёрном рынке, и отправляется на охоту за "спешелти кофе".
Софиянец не пьёт просто кофе. Он пьёт безкофеиновый латте с миндальным молоком из "счастливого" миндаля, экстрактом перуанской маки (она же клоповник Мейена - прим. переводчика) и посыпкой из гималайской соли. И если бариста, который обязательно носит бороду средневекового лесоруба и наглухо зататуированный рукав, задержит его более чем на три минуты, софиянец впадает в экзистенциальный кризис.
Работа софиянца - понятие абстрактное. Обычно он "тимлид", "HR-эксперт", "инфлюенсер" или "проджект-менеджер". Никто точно не знает, чем занимаются эти люди, но они постоянно участвуют в "созвонах", проводят "синквейн-сессии" и дважды в год у них случается "выгорание".
Выгорание лечится единственным способом - бегством в Грецию.
В пятницу после обеда софиянец претерпевает метаморфозу. Он загружает джип, бросает туда жену, детей, собаку (обязательно йоркширского терьера или французского бульдога, у которого имеется свой собственный аккаунт в Инстаграме) и встает в десятикилометровую очередь на границе. Там, среди бензиновых испарений и ругани, он чувствует себя по-настоящему живым. Три дня он ест кальмары и пьет узо на Халкидиках, фотографирует свои бледные ноги на пляже, выкладывает в Фейсбук с подписью "Витамин Sea", а затем в воскресенье вечером возвращается обратно, чтобы ругаться из-за пробки на Владае.
Но, несмотря ни на что, софиянец горд. Он дышит воздухом, который зимой можно жевать, платит за обед столько же, сколько за выходные в Париже, и живет в новостройке в "Манастирски ливади", куда можно добраться только на тракторе из-за полного отсутствия асфальта.
Потому что, как сказал бы он сам, отпивая крафтовое пиво в каком-нибудь переполненном баре на Шишмане: "Брат, София есть София. Остальное - так, провинция".
Взято у Ве(с)елин Стаменов. Перевод мой.
Ну родные ж совсем люди... Правда, я поняла, почему подалась в "провинцию" - я и в Москве-то этим всем крафтовым с биодобавками у бородатых лесорубов не очень... Видно, предкам фаэтона (коляски) не хватало, вот и занесло.
НепоДзензурное отныне тут:
https://boosty.to/venefica1967
Сарказм в уксусе, йад с перцем, окололитературные изыскания и прочие деликатесы, взращенные на отечественных реалиях, без кириешек и даже даром есть - чтобы никто не ушел обиженным