Зашёл я как-то к приятелю — просто чаю попить. Подчёркиваю: именно чаю, ничего крепче. Живёт он тогда и сейчас в обычной хрущёвке, на третьем этаже.
Сели на кухне, разговариваем, спокойно пьём чай. И вдруг…
Мимо окна вниз головой пролетает мужчина, отчаянно выкрикивая одно-единственное, весьма крепкое слово.
Я — к окну. Высовываюсь. Смотрю: «лётчик» уже поднялся, отряхнулся, продолжая ругаться, и как ни в чём не бывало направился в подъезд.
Оборачиваюсь к приятелю. А он сидит — как пил чай, так и пьёт, ни один мускул не дрогнул.
— Ты видел?! — говорю. — Мужик вниз головой мимо окна пролетел! И живой!
Приятель спокойно отхлебнул из кружки и отвечает:
— А-а… Это Петька, алкаш с пятого этажа. Он как выпьет, так ключи обязательно потеряет. Потом к себе в форточку через соседский балкон лезет. И регулярно срывается.
Снова делает глоток и философски добавляет:
— Все уже привыкли. Он в песочницу приземляется...
