Сегодня мы с сыном остались дома одни. Представьте, Ваши действия?
Но начнём издалека. На моей полке с книгами из серии Литературные памятники " Письма к сыну" Честерфильда занимают почётное место. Когда-то давно, когда у меня только родилась дочь (в будущем году ей будет 50) я прочитал эту книгу и подумал: как же здорово излагает лорд! И поставил её навечно в свой топ мировой литературы.
Прошло много лет, у меня появился сын, которому 25 и я вдруг подумал: а с чего вдруг почтенный лорд решил сыну, особенно незаконнорожденному, письма писать и наставлять его, вместо того, чтобы просто сесть и поговорить? Кусочек тепла родительского отдать, не сложно же?
И представилось мне, что писать самые правильные вещи - это просто по сравнению с честным открытым разговором тет-а-тет. Сидишь себе такой, перо затачиваешь гусиное, пыжишься от собственного опыта, подбираешь слова, можешь даже к Монтеню или Сенеке обратиться и изображаешь вселенную мудрость, которую тебе ну, просто необходимо, кровиночке своей передать, пока не стухла.
Не написал я тогда в стол в ожидании сына, и дочери тоже, вроде, ни строчки мудрости своей не подарил, поглядел, а они и без этого обошлись. Такие дела.
Мой рассказ будет такой: Иван родил Виктора, Виктор родил Александра, а тот родил Сашу. Разговаривали они друг с другом редко, потому что были заняты чем-то важным, а когда выяснилось, что всё это х..я, то к тому времени либо померли, либо лишились последнего ума.
.... И ведь везде матери....
А потом спрашиваешь себя: как же так, почему главные слова ты так и не сказал? А может сказал мимоходом, но сам не заметил?
Словом, я сегодня получил редкую возможность пообщаться.
В детстве я и книжки читал сынуле, и сказки наговаривал на диктофон (Ох, найти бы) и всякое умное при случае исторгал, как вы понимаете резко противоречащее моему поведению, но я и не надеялся стать кумиром, не приведи, образцом, только старался в нюансах передать краски и оттенки мира, чтобы сильно не вляпаться.
Я слышал от друзей сына, что их отцы несли им некую идеологию, смешно, право слово, если не сказать, что больно, такие мудрецы из 90-х, разной степени вменяемости с истинами, достойными... ладно, на их совести, благо, ребятишки поумней такие фокусы научились обходить, не без ментальных потерь, но всё же...
Свалили, значит, наши бабы, прости господи, где тебя учили, и оставили нас с сынулей наедине. Вы обратили внимание, что женщины очень боятся прямого общения отцов и сыновей? Не специально, просто в силу инстинкта? Я не про психоанализ, типа Эдипов комплекс или снится ли тебе мама в неглиже, а простую бытовую предусмотрительность, чего этот козёл может полезного сыну передать такого, отдельно от меня?
Чаще всего они оказываются правы, потому что среди мужчин, достигших детородного возраста, речь идёт о материях, женщинами признаваемыми вредными или бессмысленными. Типа, пиво и футбол. Ну и бабы, само собой.
Мы бы с сынулей и рады о чём-то таком поговорить, но тему знаем плохо, поэтому - про работу окаянную, про про профессию, про книги, не удивляйтесь.
Я ему про времена старые и наивные, а он мне про то, как сегодня смотрят на мир его сверстники и где тут засада, и чем рискуют те, кто верит во всякое, что им навязывают. Само собой, разговоры между мужчинами на сухую не ведутся, портвейн мой любимый - это про дачу, а у сына всё просто теперь: налил в водку колу и радуйся. Вот мы и радовались зелью под названием "Архангельская". Не знаю, что было сначала: то ли Борис Борисович написал 10 лет как " Назад в Архангельск", то ли, наоборот, выпил этой водки, а потом разродился!
Сори, прервусь, послушаю...
Ну да: - "поздно сжимать в кармане фиги/ смотри, ка горят книги/ назад в Архангельск.."
Ну это так, музыкальные пристрастия мертвецов, по сути.
" Сказать по правде, мы выпили немного.."
Истинно Вам глаголю, если бы мне было 25, то я и писать об этом постеснялся.
Дамы наши с утра разбежались кто куда. Одна по молодости грызть архитектурный диплом; алмаз наш истинный, без изъяна, повезло дураку сыну, другая отстаивать место интеллигентной женщины в компании себе подобных 60+, только давно одиноких, что означает минимум две бутылки красного на троих. Вернётся, узнаем, а ей ведь завтра за руль, везти мою тушку в место силы, на озеро. Впрочем, мне тоже повезло, даже не знаю, кому больше.
А потом пришла молодая и всё притихло. Я сразу понял, что обиделась. Не сильно. Поэтому и тихо. Со вчера грозилась нас пастой с рыбой накормить, а мы не по ранжиру накидались пельменей с водкой! Не оценили, стало быть лучших намерений.
Чу, вот и мамаша приехали. Про них именно так и надо говорить: во множественном числе.
А значит...? Значит пора закругляться и скажите мене, что пятница не удалась!
Все живы, никто не поругался, женщина торжествует, инвалид напился не сильно, раз ещё может стучать пальцами по клавишам. Нирвана! Или по нашему скрепному: - благолепие!