- Автор Светлана Козеева
Афганская война, она была чужая,
Принёсшая нам боль и слёзы матерей.
Не думали тогда те женщины, рожая,
Что заберёт война у них однажды сыновей.
И цинковому гробу новый номер выдав,
Тела покоились пока в Ростове-на-Дону.
А сколько их, калек и инвалидов,
Вернулись из Афгана, побывав в аду.
Потом Кавказ, ведь кто-то знал, но ничего не делал,
А слухи всё же доходили до Главы,
Что там, в Чечне, война давно назрела,
И деньгами её снабжали даже из Москвы.
И ринулись туда наёмников отряды,
"Учителя" всех рангов и мастей.
Которым полевые командиры были рады,
Встречая их восторженно, как дорогих гостей.
И Западу тогда уж очень захотелось
Руками ваххабитскими Кавказ весь расчленить.
А этим пришлым просто не терпелось
Террору мировому враз чеченцев обучить.
Провозгласив "Джихад", и смертник получал задание,
С ним проводился полный инструктаж,
Где подорвать метро, а где жилое здание,
Чтоб не остался в доме ни один этаж.
Вновь гибли на войне российские ребята,
Чернели лица вдов и лица матерей.
И падали от пуль мальчишки юные-солдаты,
Им впору бы влюбляться в чьих-то дочерей.
И был Беслан, взрыв у метро, заложники Дубровки.
Террор был зверский этих нелюдей.
Взрывали смертники себя в машинах при парковке,
В местах скопления и взрослых, и детей.
Закончилась война, но взрывы нам напоминают,
Что мир наш очень хрупок, как игрушка из стекла.
Знать недобитых кто-то вновь вооружает,
Им снова хочется, чтоб кровь по улицам текла.
Есть в мире кучка тех, кем движет паранойя,
Которые террором и войной хотят всех запугать.
Но мы должны быть бдительней и зорче вдвое, втрое,
Чтоб жизнь у нас никто не смел бы отобрать.