Я могу дышать. Хватка в меру сильна, он лишь держит меня, а не душит. - Ты моя, слышишь? Моя, и ничья больше. Я и так терплю твою работу, а к тебе там еще ухажеры захаживают? Он зол. Но я привыкла к его злости. Ведь каждый день я для него неидеальная, бракованная. Я смирилась с этим еще два года назад. Но в этот раз всё меняется. Я не плачу. Не умоляю отпустить. Я хватаю его руку, что удерживает меня, распахиваю глаза, наполненные ненавистью, и сквозь зубы процеживаю: - Либо ты отпустишь меня, жалкое ничтожество, либо я сотру всю твою личность в порошок. Такой гнев, такой напор агрессии и яда вырывается чуть ли не с углекислым газом из моего рта. Это первый раз, когда я вижу страх в его глазах…